il blog di giovi

Il basilico

2010-11-30T08:46:00.000+01:00

Era quasi tutto pronto per partire, ma un altro venerdì pomeriggio si consumava con la macchina parcheggiata in seconda fila, con mia moglie ed io a discutere su come riempire il bagagliaio.

Le bambine questa volta ci guardavano divertite dalla finestra: loro mi avrebbero raggiunto il giorno dopo assieme a mia moglie in treno. Io sarei partito da solo, con la macchina strapiena, alla volta della casa che avevamo affittato al mare per l'estate.

"Ma poi, il triciclo in spiaggia, quando vuoi che lo usiamo??", dissi lasciandomi cadere le braccia, guardando con poche speranze un bagagliaio che lasciava oramai poca libertà di inventare.

"Shhh... che ci sentono!", mi ammonì subito mia moglie, con uno sguardo complice, "lo sai che le bambine adorano il triciclo".

Misi in atto tutta la mia forza bruta per infilare il giocattolo dietro il sedile del guidatore, sapendo che il manubrio mi si sarebbe infilzato nella schiena per tutto il viaggio. Sorrisi e pensai che sarebbe stato un buon punto a mio favore, da poter usare durante le vacanze, in quell'enorme gioco a punti che mia moglie ed io eravamo oramai soliti fare rinfacciandoci piccole concessioni.

Mia moglie mi stampò un bacio e mi disse di andare piano. Stavo giusto nel mezzo del rituale del saluto alle bambine, che prevedeva una serie di baci alle mani e gesti che ricordavano un lanciatore di baseball, quando mia moglie, come colpita da una fulmine gridò:

"Il basilico!!", e detto questo si fiondò nel portone, per uscire poco dopo con un vaso di terracotta rigoglioso del miglior basilico del Tigullio, seminato e cresciuto sul balcone del nostro appartamento.

"Tu non dirmi niente, eh, fetente?", mi disse mia moglie. Sapeva benissimo che, in realtà, me ne ero ricordato, ma che non avevo detto nulla pur di non portarmi dietro anche quel vaso.

Non tentai neanche di smentirla, e mogio mogio trovai un posto per il basilico. Era almeno una settimana che, perlomeno una volta al giorno, un discorso con mia moglie veniva fermato con un "Mi raccomando, ricordati il basilico". In effetti era la prima volta che riuscivamo a mantenere in vita una piantina per più di due settimane, e con i suoi tre mesi in vita quel basilico aveva sicuramente superato ogni record.

Uscii dalla città e presi l'autostrada per il mare. La conoscevo bene, l'avevo percorsa tante volte. Poche volte, però, da solo. Celebrai questa novità concentrandomi sulla guida. Quando finalmente il sole scese e si fece meno caldo, ne approfittai per spegnere l'aria condizionata ed aprire i finestrini. L'aria della campagna era diversa, umida ma più buona di quella così calda e sporca di città.

Il mio idillio con il mondo campestre durò pochi minuti, fino a quando non sentii un rumore secco venire dai sedili dietro. Uno di quei rumori che non fanno presagire nulla di buono. Tentai di sbirciare qualcosa mentre guidavo, ma vidi tutto più o meno in ordine, così aspettai la prima area di servizio per dare un'occhiata migliore.

Dopo avere fatto il pieno controllai un poco la situazione tra i bagagli. In effetti il rumore non aveva mentito: qualcosa di poco buono era accaduto. Il vaso di basilico, cadendo, si era incastrato dietro il sedile del guidatore. Per meglio dire, quello che rimaneva del vaso. La vista dei cocci di terracotta mi risultò piuttosto fastidiosa: la sensazione di irreversibilità fu solo parzialmente consolata dal vedere la pianta un poco ammaccata, ma con le foglie ancora verdi.

In un atto che sperai venisse in seguito apprezzato da mia moglie, provai a salvare il basilico mettendo tutto dentro un sacchetto di plastica che, posato sul sedile del passeggero, non faceva neanche brutta figura come vaso d'emergenza.

Ripartii che il sole si stava abbassando sull'orizzonte delle pianura, creando quei colori che solo un tramonto o un'alba riescono a dare.

Deve essere stata la luce così dolce della sera, o la strada dolce e sgombra di macchine, ma una sensazione di pace e serenità mi avvolse. Un sorriso nacque senza avvisarmi, ed ebbi la certezza di vivere un momento di pura lucidità. Fu questo a permettermi di sentire, finalmente, l'odore del basilico. Era li da quando ero partito, proprio sotto il mio naso, ma solo in quel momento riuscii ad assaporarlo. Terra bagnata. Acqua, sole. Mediterraneo. Le narici mi pizzicavano un poco, e respirai ancora più forte per sentirlo ancora di più.

Il ricordo di quel viaggio venne fortissimo...

Mi ritrovo in macchina, bambino, seduto sui sedili posteriori. Il nonno che guida per portarci al mare: la nonna davanti e un vaso di basilico tra me e mia sorella. E’ talmente grande e rigoglioso che l’odore é fortissimo in tutta la macchina.

"Attenti a non romperlo, bambini!!", grida la nonna, preventiva, prima di girarsi verso il finestrino e chiudere gli occhi. Il nonno si gira e ci dedica un sorriso dolce. Mia sorella mi guarda e con un sorriso complice si mette un dito davanti alle labbra. Non dire nulla.

Vedo che dallo zaino tira fuori una busta di carta della panetteria. Ci mette le mani dentro e sembra che stia strappando qualcosa. Poi aspetta che la nonna si addormenti, come sempre, e tira fuori due pezzi di focaccia al formaggio. Mi si illuminano gli occhi.

“Siete tremendi”, ci dice il nonno mentre noi addentiamo la focaccia come se fosse il piacere piú proibito. Dallo specchietto vedo che sta sorridendo. “Io non ho visto nulla.. ma eliminate ogni traccia!”. Toglie una mano dal volante e dalla tasca estrae un fazzoletto. Senza girarsi, ce lo porge allungando il braccio. Dopo esserci puliti e aver ridato il fazzoletto, ci mettiamo a guardare il mare che la strada sta seguendo, e dopo poco ci addormentiamo uno dopo l’altro...

Mi resi conto di piangere solo quando mi ritrovai ad asciugarmi le lacrime. Alla prima area di servizio mi fermai, accarezzai il basilico, che mi aveva fatto capire una cosa. La pianta rispose con una nuova ondata di aroma. Allora presi il telefono e feci il numero che ancora mi ricordavo a memoria. Erano tre anni che non parlavo con mia sorella.

qualche video

2009-05-28T21:05:00.002+02:00

When you're scared of living - But afraid to die

Vedo i topi

2009-02-03T19:58:00.002+01:00

Mi ricordo la prima volta che vidi i topi.
Qualche anno fa avevo un lavoro particolarmente noioso, e non ne ero molto felice. La sera quando tornavo a casa mi sentivo svuotato di ogni energia, ed il tragitto in tram mi risultava particolarmente stancante. Fu proprio mentre aspettavo il tram, di fronte all'ufficio, che vidi il primo topo. Lo vidi passare velocissimo tra una macchina parcheggiata ed un'altra. Quando il mio collega, con il quale dividevo il tragitto verso casa, mi disse di non aver visto niente, pensai che probabilmente un'ombra mi aveva ingannato.
Da quel giorno vidi sempre piú topi. All'inizio ne distinguevo solo la forma, e le prime volte continuai a pensare che fossero solo delle ombre o dei riflessi ad ingannarmi, dato che ero l'unico a notarli. Andai persino da un oculista, anche se fui piuttosto vago riguardo il motivo della mia visita: non gli parlai dei topi.
"Vista stanca", mi disse. E mi diede un collirio. Lo portai al lavoro ed ogni giorno, dopo il caffé, mi mettevo un paio di gocce. Ma i topi continuavo a vederli: anzi, li vedevo sempre meglio. Cominciai con il distinguere la coda. Smisi anche di commentarlo al mio collega, cominciava a diventare imbarazzante la cosa.
Con il tempo ne vidi sempre di piú, di topi. Li vedevo in ufficio, nascondersi dietro il computer quando mi chinavo per accenderlo. Addirittura un giorno li vidi che rincorrevano il tram, saranno stati cinque o sei, mentre tornavo a casa: quel giorno avevo avuto una discussione con il capo al lavoro.
Fino a quel momento dei topi non mi ero preoccupato piú di troppo, ma vederli rincorrere il tram mi agitó. La sera stessa chiamai un amico per parlargliene, ed una volta arrivati alla seconda birra gli raccontai tutta la storia. Fu molto difficile, ma ci riuscii: gli spiegai gli inizi, gli dissi che li vedevo ovunque, e che in quel momento esatto ne stavo vedendo un paio che entravano nel bagno del locale.
Il mio amico si fece serio, ma poi tutto d'un tratto scoppió a ridere: "Questa é la stronzata piú grossa che abbia mai sentito!!", disse buttando la testa all'indietro.
Sbatté una mano sul tavolo, mentre con l'altra si stropicciava gli occhi "i topi cazzo, no dai questa é stupenda… ma come ti é venuta in mente???", non riusciva a smettere di ridere, facendomi anche il verso, "vedo i topi vedo i topi!!!, va che per un attimo ci ho creduto.."
Non sapevo cosa rispondere.
"Eeeh", dissi allungando il bicchiere come per fare un brindisi, ridendo anche io per seppellire la discussione. Decisi allora di tenere i topi per me.
Una sera vidi un documentario alla televisione, il protagonista era un inglese di origini italiane che si faceva il giro dell'Italia sulla sua fiammante spider rossa. Era di produzione inglese, e quindi era fondamentalmente un'accozaglia di luoghi comuni sugli italiani: mi piaceva moltissimo, sono sempre andato pazzo per i cliché. La puntata di quella sera si svolgeva in Calabria, l'ultima tappa prima di raggiungere l'agognata Sicilia, meta finale del documentario. Le immagini prima mostrarono una sequenza del presentatore che sfrecciava sulla sua macchina lungo la statale a fianco al mare, e nella scena dopo vi era una intervista ad una vecchia sdentata. Vestita di nero, ed in mezzo a trecce d'aglio e pomodori essiccati, leggeva il fondo del caffé che il presentatore aveva appena bevuto.
Mentre il documentario spiegava riti e superstizioni legate al fondo del caffé, mi girai per guardare fuori dalla finestra e mi misi a riflettere: sul davanzale c'erano due bellissimi topi, con un pelo marrone lucido. Mi resi conto che i topi avrebbero potuto essere il mio fondo del caffé. Che avrei dovuto prestarvi attenzione, interpretarli.
Applicandomi nell'esercizio di intepretazione dei topi, cominciai a notare una corrispondenza tra i topi ed il mio umore. Quando ero nervoso, i topi aumentavano. Quando ero allegro, i topi non scomparivano mai del tutto, ma saltavano allegramente di qua e di lá. Anche la loro apparenza cambiava, potevano essere grassi e con il pelo lucido, oppure apparire sciupati e di un colore grigiastro.
Erano oramai parte della mia vita. Quando la sera andavo a correre, all'inizio erano in molti a seguirmi ma mano a mano che sudavo e la mia mente si liberava il numero di topi scendeva. Di solito mi fermavo quando ne rimanevano solo due o tre; non pensai mai di correre fino a liberarmene. In piscina invece li vedevo ai bordi, che scorrazzavano in giro, vicino alle ciabatte lasciate dai nuotatori.
Quando la sera uscivo, mi divertivo a vederli in giro, a saltellare quando anche io mi sentivo bene. Una di quelle sere conobbi una ragazza: fu lei a venire a parlarmi per prima, mi disse che la stavo fissando, e disse che non si poteva guardare una ragazza cosí senza offrirle da bere. In realtá aveva un paio di topi sulla spalla sinistra, e io stavo osservando loro mentre si grattavano a vicenda, ma pensai che sarebbe stato meglio offrire da bere alla ragazza e basta. Lei era molto carina, e ci scambiammo i numeri di telefono. Cominciammo a vederci sempre piú spesso. Andavamo d'accordo, stavamo bene e finimmo con il passare insieme la maggior parte del tempo che avevamo. Finalmente con lei sentii svanire quel peso sul petto che sentivo da tanti anni, e che mi accompagnava da troppo tempo. Con lei i topi erano sempre puliti ed in buona salute.
Poi un giorno non vidi nessun topo. Eravamo andati al mare in Liguria, per il fine settimana. Mi pare fosse verso la fine di aprile. Furono dei giorni bellissimi, che passammo a camminare sulla spiaggia e a fantasticare sulle barche ormeggiate al porto. Quando stavamo tornando verso Milano mi resi conto che quel giorno non avevo visto ancora nessun topo: guardai fuori dal finestrino e non ne vidi nessuno. Provai una sensazione strana, pensai che forse era un buon segno. Tornai a casa e prima ancora di togliermi la giacca andai a vedere sul davanzale, dove i topi di solito stavano, oppure sotto il tavolo vicino alle patate, che ero sicuro di averli visti lí prima di partire. Nulla.
Andai a letto continuando a pensare ai topi, a dove si erano cacciati. La mattina dopo mi svegliai e ancora non vi era alcuna traccia dei topi. Pensai che erano spariti, e pensai che, forse, amore era mandare via i topi.
Continuai a non vedere topi per diverso tempo, poi una sera litigai con la ragazza. Eravamo entrambi nervosi, e finimmo per il litigare su come si doveva preparare la besciamella per la lasagna: per me non vi era alcun dubbio, la cosa migliore era comprare quella confezionata. Il litigio si fece sempre piú intenso, ci dicemmo cose che ci ferirono a vicenda e finii con l'andarmene da casa sua sbattendo la porta. Ero furioso. Decisi che non sarei certo stato io a chiamare per primo, che non avevo nulla di cui scusarmi. Saltai in macchina, presi una sigaretta e schiacciai il bottone dell'accendisigaro. Guardai fuori dal finestrino. Quando scattó l'accendisigari, mi girai per prenderlo e con la coda dell'occhio vidi un topo che si infilava sotto il sedile del passeggero.
Mi accesi la sigaretta, ed aspettai.
Dovetti aspettare quasi un'ora, ma piano piano i topi uscirono da sotto il sedile e popolarono la macchina.
Accesi il motore e mi avviai verso la tangenziale. Il telefono squilló diverse volte, ma non ci feci caso. Presi l'autostrada in direzione Genova, guardai i topi che stavano sul cruscotto e dissi:
"Voi non ci siete mai stati in Liguria, vero?"

Un nuovo Bruno Pizzul?

2008-09-08T21:27:00.001+02:00

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Il Brancher

2008-09-02T19:17:00.004+02:00

Ho sempre pensato che, nella vita, crearsi delle aspettative sia controproducente: si vive costantemente nell´ansia di riuscire a rispettarle, e si rischia di non godere nulla del momento e del buono che la vita di dá. Fino ad adesso sono sempre riuscito ad evitare di pensare troppo a qualcosa che era pianificato, ho sempre schivato con cura tutte le emozioni che un'attesa porta con sé.

Ma con il brancher non ci sono riuscito: era troppa l'eccitazione, troppo l´entusiasmo per non fermarmi a pensare spesso al branco riunito per la prima volta per diverso tempo, al branco in spiaggia, al tramonto, per strada, la sera.
E cosí sono arrivato alla partenza del brancher nelle peggiori condizioni possibili: pieno di aspettative e teso, teso come una corda di violino. Non so se i miei compagni di viaggio, spesso poco indulgenti nei miei confronti (ma come biasimarli?), se ne siano resi conto. Sentivo addosso il peso dei desideri, l´ombra di quello che si attende, la paura di fallire.

Ma mi sbagliavo. Sporco, stanco, senza voce e quasi abbronzato: cosí mi sono presentato a Luna all´arrivo del brancher a Granada, un arrivo salutato da cordiali minacce di morte. Quella sabbia dovunque, quella maglietta sporca di crema solare, quella voce che sa di poco sonno e tanta stanchezza erano la mia prova, la prova che il branco aveva colpito ancora. Sí, gli occhi erano aperti appena, ma erano lucidi. Quella smorfia di malinconia non era altro che un buon segno, quel continuare a toccarsi, a parlarsi, a guardarsi per i vicoli dell´Albaizin non erano altro che piccole maniere di tentare di resistere, di trattenere quello che mi era rimasto dentro del brancher.
Ed adesso lo posso dire: al diavolo le aspettative. Che roba, il brancher!

Feffo ha giá raccontato con una maestria che ogni giorno mi affascina sempre di piú il nostro viaggio, le sue emozioni in mezzo a noi, con un piccolo diario che vedevo crescere ogni giorno. Non voglio quindi ripercorrere le tappe della nostra vacanza, ma mi piace pensare a piccole fotografie di quello che abbiamo vissuto insieme. Provo a scriverle qui sotto, sparse.

L´insediamento - Generalmente con il brancher non si parcheggia, non ci si ferma: ci si insedia. La procedura prevede un lungo e spesso penoso dibattito su dove sistemarsi, dibattito dal quale Ale generalmente si astiene e nel quale io di solito vengo prontamente zittito: poi ci si ferma, finalmente, ed in quel momento ha inizio un apperente caos. In sei ci muoviamo istericamente come delle formiche quando sono ammassate in un formicaio: sembra che nessuno sappia quello che stia facendo, ma in realtá non é sempre cosí. Ad esempio Fede sta modificando una playlist, Ale sta cercando qualcosa che ha perso, Sasha si sta lanciando sul letto, Stefano é sceso dopo essersi fatto un fettino di salame e sta mandando un messaggio scrutando l´orizzonte, Mattia si lava i denti e poi pulisce un po' mentre io imparto ordini a chiunque sfiori il mio sguardo. Ma é il momento in cui si fa sul serio, in cui ci prepariamo.

La cena - La cena é il momento che preferisco, il momento in cui vedo il branco muoversi come una orchestra perfettamente collaudata. Il russo ai fornelli rigorosamente senza maglietta, Mattia ai mojito, mentre rapidamente tra una fetta di salame e l´altra apriamo la veranda e montiamo tavoli e sedie con vista mare. Ed é uno spettacolo stare seduti in penombra, a scofanare piatti di pasta e brindare, a godere di un momento per noi, a pensare alla serata, a chiedere ad ale le tattiche giuste per muoversi nella fiesta, a dare dei motivi a Ste per prendere la rincorsa con il fiato quando mi chiama "The Cagaminchia". La cena é quando ci guardiamo in faccia, riprendiamo le forze, ci sediamo e buttiamo la testa all´indietro allungando i piedi, guardiamo il tramonto colorare il cielo e le nuvole, sentiamo le mucche dietro il campeggio, ci facciamo la doccia in spiaggia, beviamo una birra gelata, regoliamo il volume della musica. E pazienza se ogni tanto il russo tossisce, e tossisce, e tossisce.

La notte - La notte spesso é il centro di tutto, perché é magica, perché é lunga, perché la si aspetta tutto il giorno. Per me no. Per me é soltanto uno dei momenti da passare insieme, e la notte forse é quello che ci divide di piú, dove si puó scegliere se stare in disparte con qualcuno o anche da solo. Quella notte che viene preceduta da una meditazione collettiva e da una rapida vestizione con i pochi indumenti a disposizione. Un colpo di crema doposole divenuta proprietá comune, ed il branco é pronto a terrorizzare i banconi dei bar, dati i fiumi di vodkaredbull visti scorrere per le terre iberiche, fino ad una plaza de toros dove il padrino Fede ha istruito Ale di non si sa quali massime del mondo. Il branco ha cominciato in sordina le sue sortite notturne, spaventato dalle germane di turno, ma poi come un disco che ha solo bisogno di un colpetto per disincantarsi, al grido di "Manicones!" si é svegliato. Forse perché siamo proprio un branco di manicones, e cosa altro?

Il mare - Il mare lo vediamo tante volte, lo cerchiamo. La prima volta é una visione, é la consapevolezza che ci siamo, che siamo finalmente noi insieme per davvero veramente. E non resistiamo, mentre ci spogliamo ed in mutande ci lanciamo nell´oceano, con onde lunghe e potenti che non vogliono farci stare in piedi, delle nuvole enormi che cacciano via il sole, e sulla spiaggia di Biarritz respiriamo la magia della partenza, del mattino, di un'orizzonte che scrutiamo pieni di speranze, dell'acqua che sbatte contro la terra e crea una nebbia salmastra nella quale ci piace respirare. Mi ricordo anche del mare di Donosti, di quando un´onda mi voleva tenere giú, di quando per la prima volta parliamo tutti insieme, ed é uno di noi che chiede un poco aiuto, e io penso che il bello di stare insieme é proprio questo. E poi il mare di Tarifa, di nuovo con il sole basso, il sole del sud, questa volta al tramonto quando arriviamo, e capiamo che tutta la fatica non é stata vana, che se il russo passa la notte con il suo sciroppo allora é fatta. O le giornate in spiaggia, con Feffo che si cura come una modella, e mentre gli altri leggono o ascoltano musica a me piace non fare nulla, mi piace guardare. Guardare i miei amici, come si scrutano, come si muovono. La spiaggia é anche quando giochiamo a rugby, tutti insieme, che io nel fondo c´ho paura di crollare addosso a Ste, mentre le mani del russo mi fanno vedere cosa é un placcaggio al friol e Ale saltella e allunga le sue leve per prendere un lancio di Mattia. Meta. E poi rischiare la vita quando le cime dei kite ti passano di poco sopra la testa, ed alzare lo sguardo e vedere tante piccole comete che riempiono il cielo.

Il viaggio - Cosí si comincia e cosí si finisce. Si comincia salendo prima sulla scaletta brancher senza scarpe per non sporcare, pieni di curiositá ed entusiasmo, mentre un Max qualsiasi ti spiega con trasporto ma sommariamente cose che pochi secondi dopo dimenticherai, con Garo lí, che pochi scalini lo separano dal venire con noi. Si comincia anche con una briscola finita male. E si finisce scendendo dal brancher, facendosi largo tra sabbia e scarpe lanciate a caso, camminando sulle ciabatte lasciate sugli scalini. In mezzo, tra l'inizio e la fine, ci sono chilometri, chilometri, chilometri…. Chilometri che per la prima volta li sento veramente lunghi, vissuti ad una velocitá che spesso odi ma che in altri momenti ti sembra perfetta, cosí in armonia con la strada, che ti lascia assaporare il paesaggio, ti dá il tempo di osservarlo. E poi dormire dietro, e svegliarsi perché quello che guida sicuramente stará andando a centoquaranta in una strada sterrata, dai salti che senti, e gridare "Piano cazzo!!!", e poi guardar fuori e vedere che sei sempre a novanta sull´autostrada. O dormire sopra, poche volte per me, pensando se quel tettuccio di plastica reggerá sul serio, sentendoti in una piccola capsula con l´aria che si sbatte contro, e sperando che non arrivi la frenata brusca. E ancora alzarti a raccogliere perché é caduto qualcosa, farti largo in bagno tra i costumi appesi, trattenendo il fiato per non sentire il profumo dello stalliere. O alzarsi reggendosi in equilibrio a stento e lavare veloce una pesca enorme, e passarla a Mattia che legge sempre lo stesso libro, mentre Ale ne legge uno a caso ed allunga le sue dita in qualche sacchetto di patatine. Fede é dietro che guarda il soffitto, o pensa, o chi lo sa che cazzi ha. Davanti Ste fuma, e quel bastardo del leader canticchia da solo e tira sberle a Ste, ma poi gli chiede se gli lascia due tiri…e Hurricane che urla dietro..

Alla fine, del brancher mi rimangono diverse cose, e come sempre tre conferme.
La conferma di noi, insieme, ma non ne avevo bisogno.
La conferma, di come sia bello condividere, soprattutto le cose piú belle, e mi rimane dentro, forte e vivido, l´arrivo del brancher a Granada.
E poi la conferma che il tempo passa, e che per la prima volta questo tempo lo vedo veramente passare: lo vedo nei nostri occhi, nelle nostre storie, nei nostri pensieri. Lo vedo nel cambiamento, in quel cambiamento che la vita ti impone e che tu tenti di subire il meno passivamente possibile: puoi fare finta di evitarlo, ma c'é. Non solo c'é, ma ti indurisce anche un po'. Siamo cresciuti, tutti: mi piacerebbe saper dire chi é cresciuto bene e chi no, ma non lo so proprio, e tento di trovare qualcuno che me lo possa dire, ma siamo tutti sullo stesso brancher. E siamo tutti in mezzo ad una strada, sí, in mezzo a quella strada che ognuno deve decidere come prenderla e nessuno ti dice come, ma che quando per un po' si percorre tutti insieme la senti scorrere fluida e sicura, come un camper con dentro sei manicones

Un foglio excel

2008-06-06T15:46:00.001+02:00

Prendo spunto da una discussione di qualche tempo fa con ale, vecchio cazzone, per ripensare alla mia routine. I miei task. Tutti gli Aufgabe da erledigen. Tante tareas. Insomma, la mia vita. E penso a come la organizzerei in un foglio excel.
Nella prima colonna a sinistra ci vanno le ore della giornata. La prima riga comincia dalle sette, prima non si puó. Le ore che si trovano prima delle sette di mattina sono, per noi uomini normali e mediocri, delle ore tabú: guai a nominarle!! "Domani ho un aereo alle sei e mezza": poverino, mi dispiace. Oppure: "Pensa che quello si sveglia tutti i giorni alle cinque e mezza!!": presto, spalancategli le porte del paradiso!!!. Nella riga seguente della stessa colonna si potrebbe inserire il tempo di cui si ha bisogno per raggiungere il proprio posto di lavoro. L'inglese, linga secca ma efficiente, ha un vocabolo apposito: "commuting time". In napoletano, lingua pittoresca ma barocca, penso che si direbbe "U tiemp ca ce mett pa ghi a faticá".
E via cosí, nella colonna sinistra tutte le ore della giornata.
La seconda colonna riguarda il titolo di quello che faccio. Questa colonna é quella che contiene forse l'informazione piú importante di ogni riga. Colazione. Caffé di metá mattina. Controllare la posta. Telefonata a casa.
La terza colonna conterrá la descrizione di quello che faccio. Qui posso sbizzarrirmi. Devo scrivere qualcosa di piú riguardo al titolo, mi deve fare capire nel dettaglio quello che devo fare. In maniera che, se per caso me lo dimentico, lo leggo e mi ricordo tutto. Ad esempio, andare al lavoro: prendere la linea rossa e poi il 27. Ok. Questa colonna la allargo anche un pochino, per rendere il tutto un poco piú estetico.
Un'occhiata alla tabella: comincio a sentirmi male, posso scrivere tutto nel foglio excel. Continuo.
La quarta colonna contiene le persone con le quali interagisco in quello che faccio. Ad esempio, nel pranzo scriveró probabilmente i miei compagni di lavoro. Per la palestra, probabilmente scriveró dell'energumeno che sembra vivere tra le macchine infernali e con il quale mi scambio sempre un cenno d'intesa. Sará mica gay? Una domanda: devo scrivere che interagisco con qualcuno quando sono su internet a chattare o a scrivere email? Nel dubbio, metto che sono da solo.
La quinta colonna contiene la difficoltá dell'esercizio che devo compiere. Chiaramente sotto la voce palestra metto difficoltá massima. Per questa colonna uso la formattazione condizionale. Sfondo rosso e lettere in grassetto per la difficoltá massima. Verde e corsivo per quella minima.
Mi rendo conto che sono poche le cose che reputo difficili. Ma forse ho bisogno di un'altra colonna…
La sesta colonna! Questa la dedico a quanto mi piace quello che devo fare. Massimo godimento per il pranzo (anche se non so, se viene quel collega lí non é che poi mi diverta cosí tanto..), minima soddisfazione per mettere a posto dopo cena, stirare e farsi la doccia.
Decido che voglio mettere un'altra colonna "soggettiva", che non riguardi quindi un fatto ma la mia percezione di esso. La settima colonna riguarda la necessitá di quello che devo fare. Qui uso un codice numerico. 1 per qualcosa che non posso evitare (lavoro, mangiare). 2 per qualcosa che posso saltare qualche giorno (controllare la mail; andare a correre; doccia…. Nah, meglio metterla a 1). 3 per qualcosa di completamente futile (guardare dei video in giro, uscire la sera con gli amici, leggere un libro). Incredibilmente questa colonna si trova legata in maniera inversa a quella che la precede.
Il foglio excel si riempie rapidamente. Ho ben chiaro in testa cosa devo fare, quando, con chi e come. Ci metto anche molto poco a dire cosa mi piace, cosa devo fare, cosa é facile. Le caselle si riempiono.
Una volta finito, mi fermo un attimo e guardo il monitor. Mi aspetto di provare un senso di autocompiacimento per l'impresa realizzata, ma al contrario mi sorprendo dubbioso. E con tre pensieri in testa.
Il primo pensiero é che la mia é una vita qualsiasi, uguale a quella di altri milioni di persone. Ho un piccolo moto di repulsione e di individualismo, ma poi penso che siamo in sette miliardi qua in giro e me lo faccio passare.
Il mio secondo pensiero é che la tabella é piena. Non c'é un buco. Certo, potrei allargare le ore produttive: non ci sono forse quelli che dormono 5 ore a notte? E poi, perché non contare il sonno? Ok, lo faccio, ma cambia poco, ho una riga in piú.
Dentro di me monta il malessere, mentre guardo questo foglio ricco di righe e di colori. Dopo un poco capisco. Se é pieno vuol dire che non posso fare piú niente nella mia vita.
Ma non volevo imparare la chitarra? Non volevo leggere duecento romanzi? Non avevamo mica detto che mi sarei dedicato maggiormente allo sport e a pulire casa? Bisogna scegliere. Bisogna tagliare via, come se si avesse a che fare con dei rami secchi, tutte quelle cose che non ci portano a nulla.
Questo mi porta al terzo ed ultimo pensiero. Il terzo pensiero é la consapevolezza del tempo. Capire che il tempo é limitato, che é prezioso, che ci dobbiamo dare una calmata, che dobbiamo rispettarlo.

Una sera a Schwabing

2008-05-28T13:45:00.001+02:00

Fa caldo, finalmente.
Torno a casa e il mio solito istinto idiota mi porta al computer. Vado a controllare la posta che ho guardato per l'ultima volta mezzora prima, ma qualche intervento divino mi ferma dal farlo. Sento di aver fatto una buona azione nello spegnere subito la macchina infernale. Beh proprio subito no, visto che ho fatto in tempo a leggere dell'ultima bambinata di Moratti.
L'avvento del caldo piú lo spegnimento del computer vanno festeggiati, mi dico.
Mi metto maglietta pantaloncini infradito, perché é estate, diamine, e prendo la porta. Mentre scendo le scale penso a cosa potrei fare, penso che dovrei far la spesa, e che forse é la volta buona che trovo l'ammoniaca al supermercato.
Poi sul portone mi fermo. Sento l'aria fresca sul dorso dei piedi, disabituati dall'inverno ad essere cosí esposti al pubblico ludibrio. Penso un attimo di essere vestito troppo leggero, machisenefrega.
Decido di celebrare questo momento, senza alcuni tipo di motivo. Al diavolo la spesa. Che mi faccio, una birretta? Nah, non mi sento benissimo e poi sicuro mi ubriacherei da solo, cosa particolarmente triste. Sizza? neanche, ho giá il naso tappato, mi sentirei ancora piú da schifo. Ho una idea, non faccio nulla. Vado nella piazzetta, mi siedo e non faccio nulla.
Geniale.
Mi incammino con un passo lento, un passo a cui le mie gambe non sono piú abituate. Mi fermo a comprare un Brezel, giusto per sentirmi bavarese.
Arrivato alla piazzetta, non dopo aver notato nuovi particolari di una via che percorro ogni giorno, i miei piani vengono subito messi in dubbio: tutte le panchine sono occupate. Scheisse. Ho un attimo di indecisione, ma penso che questo piano di non far nulla sia veramente geniale, devo assolutamente metterlo in atto, ed allora mi siedo sul bordo della fontana. Una di quelle che d'inverno vengono chiuse da delle copertine di legno, talmente belle che chissá quanto tempo fa le hanno fatte.
Ma adesso la fontana é scoperta, libera di zampillare, e libero lo é anche un bamboccio mezzo inglese che ci corre attorno esaltatissimo e continua a schizzarmi. Non riesco a fare a meno di pensare alla capacitá dei bambini di divertisti con delle cose che a noi sembrano inutili, che invidia.
Mi giro intorno per vedere se qualche panchina si é liberata, ma non é cosí. Ci sono sempre le stesse persone. Ad osservarle bene, sono tutte simili. Mi spiego meglio, sono tutti con una birra in mano. Ma non con un'aria da aperitivo, non sono esattamente la Schwabing da bere. Se ne stanno tutti lí che sembrano appena usciti da una riunone degli alcolisti anonimi. La riunione non deve essere andata benissimo, visto lo sguardo vuoto che hanno. Se ne stanno a piccoli gruppetti di due o tre, all'apparenza slegati tra loro, ed ognuno ha la sua Augustiner in mano. In una panchina ci sono i soliti punk, dei ragazzi che avranno sí e no sedici anni, con una signora di mezza etá che é da novembre che mi chiedo se sia la mamma di uno di questi. Li trovo piú rilassati, questi punk, di quando li vedevo quest'inverno.
Una coppia su di una panchina coglie la mia attenzione. Sono slavi, o dell'est, con un'aria triste. Lui é alto e magro, lei é in minigonna ma ha un'aria stanca. Forse ha pianto. Sono seduti uno a fianco all'alto, lei appoggia la sua testa alla sua spalla e il braccio sinistro di lui le cinge le spalle. La mano destra invece… le sta palpando una tetta! clamoroso, lui si dá da fare nella scollatura, peraltro generosa, mentre lei guarda l'orizzonte con degli occhi vuoti. Ad un certo punto lei si stufa e gli toglie la mano, lui si alza, la accarezza dolcemente (beh, dai, allora non é proprio un porco) e se ne va verso il supermercato. Penso che comprerá delle birre, sicuro.
Lei non alza neanche lo sguardo, e non voglio neanche pensare a cosa possa esserle successo per farla stare cosí. Intanto il bambino continua a schizzarmi e a divertisti come un pazzo, i punk se la sciallano e gli altri bevono. La mia attenzione si sposta allora sui passanti: a differenza di chi sta seduto, loro sí che hanno un'aria sana, felice. Soprattutto quelli in bici. O quelli che corrono, quelli sembrano proprio i piú fighi della cittá: belli, magri, alla moda. E Chiaccherano mentre corrono, cosa che personalmente non mi é mai riuscita di fare, penso per un mero problema di coordinazione gambe-polmoni. Mi rendo conto che io sono nel gruppo dei seduti, ma non me ne cruccio piú di troppo.
Vedo che il-tipo-della-tipa-triste esce dal supermecato, e con mia grande sorpresa non ha in mano una cassa di birre. Ha una scatolina in mano. Che carino, penso, le ha portato un gelatino, magari la bomboniera, il vero gelato sociale. Ah no, mi son sbagliato. Le ha portato delle bottigliette mignon di Schnapps, come la chiamano qui, una sorta di grappa. Cioé, non ho idea di cosa sia, né del sapore che abbia, ma temo sia veramente terribile. Ad ogni modo questi stanno proprio in mezzo ad una strada. Lui apre una bottiglietta e la infila nella mano di lei che passivamente, incredibilmente passivamente, accetta. Poraccia, penso io.
Rimango un altro poco a guardarmi in giro, piano piano le panchine si vuotano, anche gli alcolizzati hanno una casa. Comincio a starnutire troppo frequentemente, e le mie infradito mi sembrano tutto d'un tratto un poco azzardate.
Quando anche i punk sono tornati alla loro magione, mi alzo e me ne vado, contento di conoscere finalmente la piazzetta sotto casa.

16

2008-05-20T21:22:00.002+02:00

filmato

Down in Mexico

2008-02-21T21:11:00.000+01:00

Il mio autista

2008-02-16T11:57:00.003+01:00

Curioso: autista, in spagnolo, significa autistico. Insomma, un nome in italiano è un sostantivo in spagnolo.
Ma l'autista è anche il signore, il capo, The Man, dell'autobus. E' oramai da sei mesi che sono tornato a frequentare il magnifico mondo dei mezzi pubblici. E devo dire che ne sono molto contento.
Zurueckbleiben, bitte. E si chiudono le porte del metro. Ad ogni fermata, si aprono e si chiudono. Mi piace guardare la gente che entra, sono uno di quelli che sta tutto il tempo a spiare nel libro nell'altro, a tentare di capire che musica ascolta il mio vicino. Quello che tiene l'orecchio teso per ascoltare la conversazione dietro: purtroppo, qui in Germania, un gran poco da ascoltare.
Ma il momento più bello è quando esco dal metro per prendere l'autobus che mi porta al lavoro.
Certo, è molto più scomodo. Non posso leggere, si sta stretti e si sballonzola tutto il tempo. Delle volte mi viene addirittura la nausea. Ma ci si conosce tutti, anche solo di vista. Passa in mezzo ai campi, si vede un po' di verde o di bianco se c'è neve e, se il tempo lo permette, si vedono anche le montagne in lontananza.
E soprattutto c'è l'autista. Ce ne sono diversi. La mattina di solito sono calmi, rilassati. Si fumano una sizza prima di partire, in camicia fuori dall'autobus, mentre ci sono cinque gradi sottozero.
Ma la sera, quando torno, sono fuori come dei pomeli cinesi. Guidano a seicento all'ora. Isterici. Odiano il mondo, in particolare gli automobilisti. Per evitare le macchine salgono sui marciapiedi, chiudono le curve pensando di guidare una cinquecento, inchiodano a dieci metri dalla fermata. I vecchi che entrano rimangono vivi per qualche miracolo di San Weisswurst, probabilmente. Se ti siedi nei posti dietro, quelli sopra il motore, lo senti messo alla frusta con delle accelerate degne del peggior Fisichella. Delle volte, quando si lanciano sul rettilineo modello chilometro lanciato, gli autisti sbandano e prendono il marciapiede: i tedeschi sembrano abituatissimi, ma io mi cago in mano.
Se provi a chiedergli qualcosa, ti mandano a quel paese. Quel paese penso sia Karsfeld. Quando le gente deve fare il bigliettino alla macchinetta giusto dietro di lui, l'autista del 172 normalmente ci mette ancora più cattiveria nella guida, mentre il malcapitato di turno deve fare acrobazie per tenere la borsa, contare gli spicci, selezionare il pulsante giusto, mantenersi al corrimano, riprendere gli spicci che la macchinetta sistematicamente rifiuta, scaldare gli spicci al lato della macchinetta (chi avrà mai scoperto che se strofini le monete sulla macchinetta, come a farle le coccole, questa sarà più incline ad accettarle??), finalmente ritirare il biglietto, mantenersi in equilibrio senza punti di appoggio mentre mira il buco dell'obliteratrice, per poi vidimare il biglietto mentre oramai l'autobus è già arrivato al capolinea. E in tutto questo l'autista fa diventare il mezzo come un toro imbizzarrito, ed il passeggero del biglietto si sente come in una di quelle estenuanti pesche in mare aperto, quelle che si fanno con la sedia del ginecologo.
Insomma, la sera io questi autisti li odio.
O meglio, li odiavo, fino a tre giorni fa, quando ho incontrato il mio idolo.
Ero lì come al solito, che aspettavo alla fermata facendo rumore con le scarpe, smuovendo i sassolini che mettono sui marciapiedi per non fare che il ghiaccio rompa i femori della gente. Cercavo di scaldarmi un pochino. Ad un certo punto vedo l'autobus che mette la freccia verso la via della fermata, ed il solito piccolo sospiro di sollievo si unisce a quella sensazione di caldo anticipato.
Entro dalla parte anteriore, perchè chi è abitudinario lo capisce. E perchè i posti davanti sono quelli panoramici. E vedo questo autista nuovo. Cinquantenne. Cotonato, capelli scolpiti come il cosmonauta di Good Bye Lenin. Si alza per togliersi la giacca. E' alto, una figura elegante. Sotto la giacca ha una magliettina di lana nera attillata, con il collo a dolce vita. Subito il mio sguardo si posa sulla sua mano destra, mentre con un gesto plastico avvolge la giacca attorno al suo sedile molleggiato. Ha un polsino. Sembra blu. E bianco. E rosso. Noooo, penso. Ha un polsino con la bandiera di Cuba. Idolo all'istante. Entra una signora, e deve fare il biglietto. Et voilà, penso io. Non ha gli spicci, ha solo un biglietto da dieci. Errore gravissimo, in Germania non puoi sbagliare. Chiede al conducente il cambio in moneta: cosa sta rischiando, penso io. Ed invece il filocubano la guarda, le sorride (!!!), e le fà un gesto come dire: lascia stare, offro io. Ovviamente, la signora non capisce. Lui di nuovo le fà un altro gesto, e senza dire una parola le fà capire di accomodarsi, che questo giro è gratis.
Io osservo la scena, vorrei abbracciare il mio nuovo autista preferito. Parte la corsa, e so già che sarà dolce e piacevole, con quel polsino cubano a guidare sapientemente il volante.
Adelante, compagnero!!

Amo Wikipedia

2008-02-13T16:29:00.000+01:00

Senza dubbio il 2001 é stato l'anno dell'11 Settembre. L'attacco alle torri gemelle, la guerra al terrore, gli americani incazzati e casini con l'islam. Silvio é tornato al potere, c'é stato il casino del G8 a Genova, collassa la ENRON, l'ennnesimo sottomarino yankee fa colare a picco un peschereggio giappu, la Cina e gli Stati Uniti diventano partner commerciali, in Olanda i gay si sposano, c'é un'eclisse totale di sole ed il primo turista spaziale, esce Windows XP e OSX 10 e la Roma di Totti e Batigol si porta a casa lo scudo.

Ma c'é un'altra cosa che é successa nel 2001, e che ha cambiato la mia vita.
Nel 2001, precisamente il 15 Gennaio, Wikipedia é stata messa online.

Io adoro Wikipedia. Adoro il concetto che costituisce Wikipedia, adoro come funziona, adoro i suoi contenuti.
Posso stare delle ore a perdermi per le sue pagine: é come comprare una edizione della Settimana Enigmistica che ha due milioni di pagine di "Forse non tutti sanno che..". Io ho sempre guardato, nella Settimana Enigmistica, prima "Forse non tutti sanno che", poi "Strano ma vero", e poi tutte le barzellette (si, non sono un grande enigmista).
Ma Wikipedia é molto, molto di piú. Wikipedia sa tutto.
Ad esempio, lo sapete che 27 anni, la mia etá, é il tempo medio che una particella d'acqua rimane nel Lago di Garda da quando ci entra a quando esce?
O che Ban Ki-moon, la sera della sua elezione a capo delle nazioni unite, si é messo a cantare "Santa Claus is coming to town", cambiando le parole con "Ban Ki-moon is coming to town"?
O che il culto di John Frum, nell'isola di Tannu delle Vanuatu, é legato al culto del cargo? Lo stesso culto del cargo che quel matto di Erich von Däniken dice sia alla base delle Linee di Nazca, a suo dire costruite dagli indigeni per adorare gli alieni che venivano a trovarli ogni tanto.
E che dire di Santi Quaranta, la cittá dei matrimoni, una delle piú famosi localitá turistiche albanesi? E dei Warner Bros, che sono nati nientedimenoche a Krasnosielc, in Polonia?
Oggi, ad esempio, ho scoperto che Ernesto "Tito" Beltran, tenore cileno-svedese, é stato condannato a due anni di prigione per aver stuprato la baby sitter dei suoi figli durante un tour.
Un paio di giorni fa ho letto che la Emma Maersk é una nave porta container lunga 400 metri, e che é la piú grande nave che scorazzi per le nostre acque: a natale di due anni fa la avevano chiamata SS Santa perché portava un carico di giocattoli dalla Cina in Inghilterra il 20 di dicembre.
E le foto! Le foto di Wikipedia, sono bellissime. Ho scoperto che l'ora che mi piace tanto, quelle sette di sera che mi sogno per tutto il giorno, i fotografi la chiamano Golden Hour.

Io voglio essere Wikipedia. Vorrei conoscere i dettagli dell'orso bruno, cosí come le applicazioni delle equazioni degli autovalori. Mi piacerebbe conoscere la biografia del chitarrista die mitici Bijelo dugme (oramai il mio gruppo preferito), o sapere di piú della leggenda di Pinos Puente.
Potró mai essere Wikipedia? Adesso vado a cercare su Wikipedia se c'é qualcuno che l'ha letta tutta..

2008-01-17T21:57:00.000+01:00

Non

2007-12-09T21:29:00.000+01:00

Non mi piace dover essere bello.

Non mi piace essere alla moda.

Non mi piace apparire come gli altri.

Non mi piace apparire come quelli che vogliono distinguersi dagli altri.

Non mi piace essere atletico, non mi interessa essere intelligente.

Non mi piace pensare come gli altri.

Non mi piace fare quello che fanno gli altri.

Non mi piace rendere conto.

Non mi piace aderire.

Non mi interessa che mi giudichino.

Non mi interessa essere etichettato.

Non mi interessa cosa pensano di me.

Non mi piace non dire le cose perché non si devono dire.

Non mi interessa aderire ad alcuna ideologia.

Questo forse significa voler essere libero? Indipendente? Sinceramente, non mi interessa.

Nouvelle cuisine

2007-11-19T17:02:00.000+01:00

La cucina é sempre stata una mia passione: non solo mi piace scofanare qualsiasi cosa incontri, ma mi piace anche cucinare ogni tanto qualcosa.
E di osare, creando nuovi piatti, mettendo a frutto la mia creativitá, dando sfogo alle mie intuizioni.
Ieri ho toccato le vette della cucina mondiale.

BAROLO E PRINGLES.

Un'esperienza da provare.

Che schifo

2007-11-09T17:06:00.000+01:00

Traggo da Gazzetta.it la notizia del nuovo accordo sulla ripartizione die diritti televisivi per il calcio, che di per sé é una notizia positiva. Leggevo delle trattative, in questi ultimi mesi, pensando che fosse una buona cosa.
Ma dopo aver letto le parole che riporto qui sotto, mi sono imbufalito:

"Il calcio italiano sarà più competitivo, più equo, più valorizzato a livello internazionale e attento ai vivai e ai dilettanti". L'auspicio è di Giovanna Melandri, ministro alle Politiche giovanili e alle attività sportive, e arriva nel giorno in cui il Consiglio dei ministri ha approvato il decreto legislativo che attua la nuova legge quadro sui diritti sportivi. "Un decreto che recepisce alcune delle riforme che ci aveva chiesto la Lega Calcio - ha aggiunto la Melandri - e che ha come primo obiettivo la valorizzazzione del prodotto Calcio in Italia. Con il passaggio alla gestione ed alla negoziazione collettiva dei diritti audiotelevisivi introduciamo un nuovo sistema sulla "contitolaritetà" dei diritti in capo alle Leghe per dare maggiore valore al prodotto e ridurre quel divario, oggi molto profondo, nell'equilibrio complessivo tra piccoli e grandi club".

Ci siamo ispirati al modello Uefa - aggiunge - e questa norma darà maggior valore al calcio italiano. La riforma ridurrà il divario, oggi assai profondo, tra piccoli e grandi club. Un divario che oggi è di 7-8 a 1 e che con il decreto legislativo si ridurrà a 4 a 1, cioè la media europea. Sono convinta - precisa - che questo avrà effetti importanti anche sullo spettacolo sportivo". Il decreto attuativo della legge delega approvato oggi recepisce la ripartizione delle risorse decisa dalla Lega calcio: il 40% dei proventi sará distribuito equamente tra tutte le societá di serie A, mentre il 30% sará ripartito tra tutte le squadre in base ai risultati sportivi conseguiti e il restante 30% secondo il bacino d'utenza.

I miei pensieri:

"la valorizzazione del prodotto Calcio": é una frase agghiacciante. Mi si gela il sangue a sentirla nella mia testa mentre leggo. Questa frase é un esempio dello scempio che in Italia si sta facendo della nostra lingua. E poi il calcio non é un prodotto, é una passione, uno sport, che viene sfruttato e crea un indotto economico di grande valore. Il calcio si scrive con la c minuscola. E certo non c'é bisogno di valorizzare un qualcosa che da 50 anni fa letteralmente andare via di testa 30 milioni di italiani.
la contitolarietá per dare valora al prodotto e ridurre il divario nell'equilibrio complessivo: come si fa a dare ascolto a dei politici che parlano cosí? Arroganza, boria e pergiunta un livello culturale infame.
Il divario, secondo la Melly, varierá da 8-1 a 4-1: minchia, che culo! Praticamente vuol dire che adesso inter siena non finisce 4 a 0, ma solo 2 a 0.
Questa enorme riforma (quella della valorizzazione, della riduzione del divario, della contitolarietá), finisce per spartire solo il 40% die proventi tra tutte le squadre. Il restante 60% se lo beccano sempre le solite. Buffoni.

Questa dichiarazione, questa decisione, mi fa vomitare: é un esempio dello schifo e dello scempio che sta accadendo nel nostro paese. Stiamo sprofondando, sempre piú in basso. Le istituzioni sono ridicole, e la cosa piú allucinante é come molta gente non se ne renda conto. Neanche nel calcio si prendono delle decisioni, si fanno dei cambiamenti. Siamo il paese dei gattopardi, ma i gattopardi arroganti e zotici.
Che schifo. Io in Italia non ci torno piú.

Domanda

2007-11-06T12:23:00.000+01:00

Credo che, nella vita, non si smetta mai di prendere delle decisioni. Probabilmente peró ad un certo momento ci si ritiene soddisfatti, e ci si siede a vedere quello che si ha combinato.
E quando si arriva a quel punto, viene naturale pensare che, oramai, tutte le risposte siano state trovate. Ma le domande? Quelle continuano a venire?

Lo dico perché io sono sempre pieno di domande. E con il tempo aumentano.
La domanda che mi viene in questo momento é generazionale.
Come ho piú volte scritto in questo spazio, la mia generazione non é dannata, sicuramente non é affamata, e per quel che mi riguarda non é neanche bruciata. Non ancora, perlomeno.
Ma é soprattutto viziata, disillusa, stressata ed ingannata.
Viziata perché ha avuto tutto, la pappa pronta.
Disillusa perché non crede in nulla, se non a delle squadre di calcio o a qualche gruppo musicale. E per me questo é il nulla.
Stressata perché deve soddisfare delle aspettative fortissime: tutti devono bellissimi, magrissimi, intelligentissimi, bravissimi, con il pisello lunghissimo, i capelli lucentissimi, con un lavoro importantissimo, ricchissimi: in una parola felicissimi.
Ingannata perché, evidentemente, non puó soddisfare molte delle aspettative sopra elencate, nonostante sia stata educata con la promessa che tutto sarebbe stato possibile. Vuoi essere una modella? Dimagrisci. Vuoi vincere il nobel? Studia un pochino. Tutte balle: é evidente che un rospo, modella non lo diventerá; cosí come una persona normale, il nobel non lo becca. E questo a cascata su tutto: chiedete a chi vuol diventare medico, avvocato, calciatore, pilota: sono pochi quelli che lo diventano sul serio, nella nostra generazione. Gli altri ci provano: studiano giurisprudenza ma poi devono inventarsi in un altro lavoro, si allenano nei campetti ma finiscono per giocare a calcio solo alla Play.
Siamo stati quindi, evidentemente, ingannati.
Ed é da questo inganno, e da questo stress, che nasce l'angoscia che aleggia intorno alle nostre vite da ventenni. Qualcuno la sfoga sfondandosi di coca, o di cubalibre, o di amici di maria de filippi (personalmente punterei sui cuba libre, di gran lunga i meno dannosi). Altri vivono nell'apatia, trascinandosi. Altri ancora non ci pensano e si rimboccano le maniche piú di tutti per riuscire ad avere successo: onore a loro.
Ma la maggior parte, quella parte che io credo maggiore perché ne faccio parte, si angoscia e basta.
Ed allora mi fermo a pensare ai nostri laboriosi genitori, alle loro vite che ci sembrano cosí pure, cosí limpide. Mi fermo a pensare al loro percorso, ai loro sacrifici che ci sembrano molto piú grandi dei nostri, alle loro difficoltá che ci descrivono come molto piú vere delle nostre, ai loro ostacoli che ci sembrano muraglie cinesi, in confronto ai nostri strimiziti valli di Adriano.
Da tutto questo fermarmi a pensare, mi sorge la famosa domanda:

Ma i nostri genitori, alla nostra etá, si angosciavano anche loro?

Nella mia mente, no. Ma c'é qualcosa che non quadra..

Attenzione ed entusiasmo

2007-10-24T17:01:00.001+02:00

Con il tempo, sto imparando a capire quanto siano importanti l'attenzione e l'entusiasmo in quello che si fa. Il talento, le capacitá, contano sino ad un certo punto: sono la motivazione e l'applicazione che ti portano avanti.
Maradona ce n'é uno solo, tutti gli altri si devono allenare tutti i giorni.

Ma c'é un problema. Questo contrasta con un figlio della generazione del computer, come me. quella generazione cresciuta a pane e spot di trenta secondi. Quella generazione del tutto e subito, pazienza zero. Quella degli articoli lunghi due paragrafi, delle serie televisive a piccoli sketch, dei quotidiani usa e getta del tram. Massí, quella della sveltina.
Ed allora é difficile tenere l'attenzione costante, o l'entusiasmo alto. Attenzione ed entusiasmo cominciano ad andare e venire, ma non come delle onde.

Vanno e vengono a sprazzi. Come al giro d'italia. Come in quelle tappe tra una crono e un tappone, quelle della prima settimana. Dove in gruppo ci sono ancora tutti, e davanti ci sono i gregari del futuro campione che tarellano come dei matti, tanto il giro non lo finiscono. E tu stai lí, in quel pomeriggio ozioso, in poltrona o al bar, con l'estate alle porte. Ed il telecronista parla, parla, riempie il vuoto televisivo di duecento corridori che pedalano con aneddoti sulle specialitá tipiche del luogo, con cartoline del posto, con aneddoti sul numero 126 in gara.
E poi, ad un certo punto, un pirla qualsiasi si alza sui pedali e parte.
Mancano 120 chilometri al traguardo, la media del gruppo é 55 chilometri all'ora, ma lui parte. Si defila sulla sinistra, ed esce dal gruppo come uno spermatozoo impazzito. Uno tenta di seguirlo, ma desiste. La moto della televisione scatta prontissima, lo segue e comunica il numero sulla maglietta. Il telecronista si prende un attimo, deve controllare sulla sua lista il nome del corridore, mica lo conosce quello lí. Dalla regia partono le dritte su nome, squadra, ruolo, ultime prestazioni. Il gruppo non reagisce, continua al suo passo, costante. Quel pirla lá davanti si dá da fare come un matto, sfreccia tra gli sparuti spettatori. Parte anche la telecamera dall'elicottero, che fa vedere la fuga ed il distacco che aumenta: sulla destra, in un prato, si scorge anche un "W LA FIGA" scritto da qualche birba, che sperava proprio in una ripresa dall'alto. E' un bel pomeriggio di giugno.
Il telecronista aggiorna ogni minuto il distacco del fuggitivo dal gruppo maglia rosa, che per i primi dieci minuti aumenta. Sono i suoi momenti di gloria. Lo sponsor lo ringrazierá. Cerca di goderseli, l'espressione sul volto impegnata fa capire lo sforzo e la concentrazione.
Passano altri dieci minuti e il vantaggio si stabilizza definitivamente, e poi ancora senza nessun motivo comincia a diminuire. Ad un ritmo sempre piú veloce. E' impietoso il telecronista, il distacco scende ancora. La moto della televisione glielo ricorda, con delle lavagnette insopportabili. Il vantaggio scende, dall'alto si vede: lo hanno quasi preso. Il fuggitivo si guarda indietro diverse volte, e quando infine vede il gruppo, molla tutto. Sa giá che taglierá il traguardo un quarto d'ora dopo il gruppo.
Lo spermatozoo impazzito viene di nuovo fagocitato dal branco, e dopo pochi secondi é giá difficile scorgerlo in mezzo a tutte quelle maglie. Ridisceso nell'anonimato, con la stessa rapiditá con la quale ne era uscito.
Tra un quarto d'ora ne partirá un altro.
Il gruppo riprenderá anche questo, il gruppo é troppo forte.

Ecco, io penso che delle volte la mia attenzione e il mio entusiasmo siano come questi ciclisti dalle fughe improbabili: belli spunti, poco risultato

Adoro Flavio Briatore

2007-10-15T14:55:00.000+02:00

Trovo pazzesca la velocitá con la quale si dimenticano i sogni la mattina.
Per qualche anno ho tenuto a fianco al letto carta e penna, per avere subito a portata di mano qualcosa su cui scrivere i miei sogni, ed in qualche maniera fissarli.
Poi ho smesso, stanco di decifrare i geroglifici che scarabocchiavo nel mezzo della notte, o la mattina presto mentre mi giravo e rigiravo nel letto come un involtino primavera. Ho scoperto peró che un’altra maniera di fissare i sogni é quella di raccontarli subito a qualcuno, come se questo fosse una prova che i sogni siano realmente accaduti, anche se pur sempre in sogno..
Non so come mai trovi particolarmente irritante il dimenticarsi dei sogni, forse perché sono migliaia di ore della mia vita che rischiano di cadere nell’oblio, e mi fermo a pensare che giá la vita é corta abbastanza per accorciarla ulteriormente.
Comunque sia, oggi mi ricordo cosa ho sognato.
Io e Flavio Briatore siamo ad una cena di gala, una di quelle in quei saloni grandi, con tutti vestiti eleganti e i tavoli rotondi. Al nostro tavolo c’é Elton John, con in braccio un cagnolino insignificante: Elton John é uno di quei personaggi che mi risulta particolarmente indifferente. Verso il buon Flavio invece provo una strana simpatia, visto che rappresenta forse quanto di piú io odii del mio paese: ma forse é la sua maniera sfacciata e sincera di vivere quello che rappresenta che lo fa rientrare tra le mie grazie.
Al tavolo c’é anche qualcun altro, di solito il prezzemolino dei miei sogni é Ale, che se ne sta in disparte.
Mentre stiamo pasteggiando, irrompono due killer armati di mitra, si piazzano di fronte a me e cominciano a far fuoco. Io mi getto ai piedi del tavolo, raggomitolandomi e facendomi piccolo, nella speranza che il legno del tavolo sia una difesa sufficiente. Date le mie movenze feline, i killer non hanno fatto in tempo ad accorgersi di me. Da sotto il tavolo vedo i loro volti eccitati dalla violenza, mentre svuotano i caricatori nella schiena del povero Elton e del suo cagnolino. Percepisco che la mia fine si sta avvicinando, quando, toh, accanto a me trovo un Uzi calibro 9 (600 colpi al minuto) che impugno e punto verso i due assassini. La mia mira non é un granché, ma riesco comunque a prenderli in faccia: chiudo gli occhi per non guardare lo scempio che ho causato.
Mi rialzo, e Briatore si é trasformato in una sorta di Rambo: gli chiedo se lo hanno colpito, lui dice che non é nulla, ma vedo la spalla che gli sanguina e che zoppica. Si avvicina ad Ale, che ora é diventato un vietnamese mio collega di lavoro che sta vaneggiando, sotto shock per la scena. Flavio gli lancia dell’acqua sulla fronte, con un gesto strano e dicendo parole magiche : il cinovietnamita strabuzza gli occhi e, come per incantesimo, improvvisamente si calma.
Mi sveglio dal sogno, neanche troppo agitato. Merito di Briatore.
Magico Flavio. Mai piú senza di te.

Autunno

2007-10-08T11:49:00.000+02:00

Autunno, oramai.
Aria fredda che punge sulle guance. Colletto della giacca alzato e occhi che si fanno piccoli per il sole basso all’orizzonte. Luce gialla. Vento che smuove gli alberi, che fa cadere le foglie gialle, rosse, marroni, secche.
Cammino e le mie scarpe spostano le foglie. Mi piace il rumore che fanno le foglie secche. Mi piace quel suono netto quando le schiacci, e quel fruscio quando le sposti tutte insieme. Cerco di passare dove ci sono piú foglie possibili, per addentrare le mie scarpe in questa giungla di foglie, che non sai cosa c’é in mezzo, cosa c’é sotto. Ed é come quando mi fermo a ricordare, come quando nella mia mente rovisto tra i ricordi, che suonano come foglie secche anche loro: e sono bei ricordi, mi fanno sorridere, mi fanno sentire vivo, mi riempiono di speranza.
E continuo a camminare, e vorrei che la fermata dell’autobus oggi fosse un po’ piú lontana, per potere smuovere altre foglie, per potere rovistare tra altri ricordi, per stringermi di nuovo il colletto della giacca e sentire quella sensazione di calore, per sorridere al futuro.

Autunno, ancora.
L’aria é meno fredda, ma la pioggia scende un po’ pigra. C’é poca luce, e le macchine hanno i fari accesi. Non so se aprire l’ombrello, mentre i miei capelli diventano umidi; non se aprire la giacca, mentre comincio a sudare. Le mie scarpe sono impegnate a non finire in mezzo a delle pozzanghere. Qualche passante ha l’ombrello aperto, decido di imitarlo. Le foglie ci sono ancora, per terra. Ma sono bagnate, appiccicate, piú piccole. Si raggruppano tutte insieme, alcune sembrano marcite. Provo a camminarci sopra, e per poco non cado a terra. Non c’é piú quel suono secco, quel fruscio. Solo il suono della gomma delle mie scarpe che scivola. Tento, anche questa volta, di far riaffiorare qualche ricordo che mi conforti. Non mi viene in mente nulla, e allora forzo qualche ricordo di ieri, quando lo sentivo cosí vivo. Ma non funziona, anche i ricordi sono bagnati, non fanno piú quel bel rumore nella mia testa: sono gli stessi di ieri, ma questa volta non c’é nessun sorriso sulle mie labbra. Mi fanno sentire solo un po’ piú solo.
Cammino, cercando un lato del marciapiede dove ci siano meno foglie. Meno male che la fermata dell’autobus é vicina, penso mentre aspetto che il semaforo sia verde.

Grand Tour de Piroga Pride - tappone a Monaco

2007-10-02T13:43:00.000+02:00

Tempo di nuovo trasloco, e tempo di piroga pride. Questa volta a Monaco, per venirmi a trovare.
Come al solito, ci sarebbero molti aneddoti da raccontare. Ci sarebbero anche molti tormentoni, che ci hanno guidato per questi giorni passati insieme, ma quelli se ne andranno, nell’oblio del tempo destinato a scorrere assieme alla nostra amicizia.
Ci sono state sicuramente molte birre, litri di birra, a lubrificare i nostri momenti, ad accelerare le nostre serate, a scomporre i nostri stomaci. La follia di una festa come l’Oktoberfest, all’inizio criptica, poi genuina per quello che abbiamo visto, che ci ha permesso di ballare sui tavoli, brindare con nuovi amici, farci cantare a squarciagola.

Anche il sole bavarese ci ha tenuti in ballo un po’, e dopo essersi negato ed averci offerto agli dei della pioggia, ha deciso di fare capolino nelle nostre mattine assonnate, di disturbare con i suoi riflessi il russo che gioca alla play, di scaldarci ai tavolini di un bar, di rassenerare le nostre passeggiate in una cittá a me ancora parzialmente conosciuta, e quindi parzialmente apprezzata. Temevo che la cucina bavarese non fosse ritenuta all’altezza, ma alla fine i brezel (altrimenti chiamati ‘volanti da formula uno’ da Ale) hanno fatto colpo anche sul resto del gruppo.
Ma ci sono delle cose che non sono mai state in discussione, come le felicitá di stare insieme. E questa é la cosa che mi fa sentire cosí unito, cosí parte di qualcosa. Quando basta uno sguardo per capirsi. Quando si cammina, si gioca, si ride, si mangia tutti insieme. Quando tutti insieme si parla, milioni di parole, centinaia di gesti volti a discutere insieme. E poco importa che ci siano delle eccezioni: dovró segnarmi sull’agendina di non appartarmi in un divanetto con Mattia in un locale buio, i suoi monologhi ricordano quelli di Fidel Castro.

Importa che le cose si vivano insieme, che ognuno porti quello che ha: il suo entusiasmo, il suo talento, la sua cocciutaggine, la sua fedeltá, la sua imprevedibilitá. Importa, ed io ne sono orgoglioso, che ognuno porti quello che ha in maniera umile (chi piú, chi meno..), e che sia pronto ad offrirlo per costruire una cosa insieme: da un discorso importante, alla scelta di cosa fare, al ruolo in un torneo di winning. Per creare quella atmosfera da vix vaporub, che fa star bene. E non per creare quella atmosfera creatasi in casa, che ho dovuto dar fuoco ai divani per disinfettare il tutto. Certo, adesso ho imparato a dover nascondere i miei i capi d’abbigliamento di punta, prima che Fede se ne possa appropriare e di riflesso attrarre lo sguardo delle donne per strada.

Ad ogni modo, non faccio in tempo a provare nostalgia per questi giorni, perché giá penso a quando potremo riincontrarci. Sará forse Sasha a portarci tutti a Hollywood, la capitale del grande cinema, o forse meglio a Budapest, la capitale del grande cinema porno? E Fede, rimarrá nella sua valle ad invitarci ogni weekend, o forse ci soprenderá? Ale invece, metterá finalmente in atto uno dei suoi milioni di progetti, per ospitarci nei peggiori bar di Caracas? Saró forse di nuovo io a spostare questi disperati, questa volta in terra spagnola ? O forse l’avvocato ci regalerá una sorpresa? Per quanto riguarda Mattia, neanche i famosi ricercatori della Pennsilvania sono riusciti a scoprire un algoritmo che preveda le sue scelte...

Alla prossima, e speriamo che sia sempre come é, come é stato, come deve essere.

giovannibinet raddoppia

2007-09-25T19:31:00.000+02:00

Da adesso, scrivo anche qui.

flickr

2007-07-26T19:28:00.000+02:00

ho messo delle foto su flickr (link sul titolo)

Senza paura

2007-07-25T22:49:00.000+02:00

Addio Olanda, addio terra dei Playmobil.
Addio Olanda, non ci siamo mai capiti. Non credo ti rimpiangerò. Non credo rimpiangerò i tuoi abitanti, gli Oranjes, forse le persone più arroganti finora incontrate. Non credo rimpiangerò la tua cucina, le tue crocchette, le tue frikandel, il tuo odore di fritto che pervade l’aria già una volta usciti dagli arrivi di Schiphol.
Addio Olanda, addio paesi bassissimi: per un anno intero, ho tentato di convincermi che eri un posto bellissimo, ma poi mi sono arreso all’evidenza.
Ci ho anche messo del mio, nel non amarti. Nel mio non cercare il tuo mare, le tue dune, i tuoi canali. Addio olandese, lingua dialettica e dai suoni gutturali: sei la mia più grande sconfitta, non ho scuse. Addio pannekoek, addio storia d’amore con il loro cuoco: loro sì, le rimpiangerò, e rimpiangerò di non essere riuscito a finire la raccolta dei bollini.
Addio Super de Boer, addio Albert Hijn, addio Digros, addio Konmarkt: addio grandi offerte, ma scarni supermercati. E soprattutto addio, e a mai più, alle vostre musichette tra il corridoio della birra e quello dei formaggi: farebbero venire un esaurimento nervoso anche a Gandhi.
Addio tempo olandese. Ho imparato una lezione: una nazione dove qualsiasi persona è costantemente al corrente delle previsioni del tempo per la settimana successiva, è una nazione da evitare. Prima dell’Olanda, avevo visto grandinare tre volte in vita mia. Nel mio primo mese a Leiden, già ero arrivato a sei.
Addio ciclisti. Voi mi mancherete, ma vi do un piccolo consiglio: non siete immortali, quindi ogni tanto qualche frenata non andrebbe male. Addio treni, a voi mi ero affezionato. Addio torte di mele, addio cannella ovunque.
Addio alle strade olandesi, alle autostrade con i semafori e i ponti che si alzano, alle vostre stramaledette corsie: a me piace guidare in mezzo alla strada, cambiare da destra a sinistra senza alcun tipo di ragione, non mettere mai le frecce, suonare il clacson, commettere infrazioni. So che, purtroppo, per questo mi dovrò trattenere. Addio, Planet: vi odio.
Addio birra calda e sgasata. Per una buona volta, sfatiamo il mito della Heineken: fa veramente schifo. Addio locali minuscoli, con musica altissima, cortina di fumo densissima, ed olandesi immobilissimi.
Addio sboroni di Leiden, voi che passate le vostre serate su panfili da canale, con la bottiglia di rosè ed un paio di fighe a bordo. Addio alle vostre risate sguaiate. Addio ragazze di Leiden: a migliaia, prosperose, con gli stessi stivali per tutto l’anno. Addio Veronica: aspetto di vederti presto sugli schermi italiani. Addio radio olandesi, spero che presto cambierete la vostra rotazione di dischi, perché in due anni è sempre rimasta la stessa. Addio Phil Collins.
Addio coffee shop: mai, prima di venire in Olanda, avrei accostato le droghe leggere alla musica techno: voi lo fate, peraltro con risultati scarsissimi. Addio cinema Lido theater: non dimenticherò mai le battaglie a colpi di rutti e ali di pollo volanti durante i film.

Ma soprattutto addio, spero, senso di inferiorità. Non voglio mai più subire del razzismo, non me lo merito.

Non un addio, ma un arrivederci, ai miei amici, che mi hanno fatto sopravvivere in questa, come la chiama il Canestri, valley of sorrow.

Dopo un addio, per fortuna, c’è un benvenuto. Più che altro un inizio, una nuova pagina da affrontare. Tutto quello che mi posso dire, è racchiuso nella canzone che metto qui sotto. Ed è anche un augurio, ed un invito, a come mi dovrei comportare e a come bisogna affrontare le cose.

Ndr: con questa nuova avventura dell’autore, anche il blog cambia pagina. Ho cominciato a scrivere qui, oramai quasi tre anni fa, con l’intenzione di scrivere cose interessanti, per avere uno sbocco a quelle cose che delle volte mi girano in testa. Non ho mai avuto l’intenzione di farne un diario privato, ma lo è in parte diventato. Da adesso, ritornerà ad essere esclusivamente un posto dove mettere delle cose che io ritengo interessanti o degne di nota.

Addio esa

2007-07-18T18:41:00.000+02:00

Trasferimenti

2007-06-29T18:45:00.000+02:00

Finalmente, arrivano anche per me novità, cambiamenti. Oramai è ufficiale, tra un mese mi trasferisco in Germania, in quel di Monaco di Baviera: boccali di birra, campi di grano, dolci colline, salsiccie bianche. Sinceramente, non so molto di più. Ma la sfida, la nuova avventura, fortemente voluta da me, è lì pronta per essere intrapresa. D'altronde, per appoggiare la coppia Luca "il bello" Toni e Frank "lo sgorbio" Ribéry, ci voleva proprio Giovanni "il pirleti" Binet.
Qui di sotto una foto scattata durante la presentazione ufficiale dei tre campioni.

ndr: Roy "nasone" Makaay è stato ben lieto di cedere il suo numero di maglia al talentuoso Binet.

Acerrimi nemici

2007-06-19T11:30:00.000+02:00

E' incredibilmente facile farsi nemici: chiedere a Aldo Buscetta. Ma non é necessario passare la propria vita in un clan mafioso e poi raccontare tutto alla polizia, basta fare un viaggio in Cina e non portare a tutti quelli che conosci perlomeno un computer, qualche giga di memoria e un massaggio prenotato ciascuno.

foto dall'estremo oriente - Bangkok

2007-06-10T13:06:00.000+02:00

Continuo con alcune foto del viaggio in oriente.

Lezioni criptiche..

Acconciature buddiste..

Lo stupendo Wat Arun.

Il grande palazzo e i suoi templi.

Ecco uno dei mitici Tuk Tuk. Ne ho visto uno con sei passeggeri.

foto dall'estremo oriente - La grande Cina

2007-06-08T18:11:00.000+02:00

Ecco la skyline, con tempo da monsone, di Shanghai. Passano, in centro, queste merci, e dietro il centro finanziario, presto centro del mondo.. come siamo piccoli e stolti, noi europei!
Dopo, il mio viaggio sul Maglev... 430 km/h.. spettacolare..

A Shanghai, come penso nel resto delle metropoli, stanno costruendo l'impero che sta per dominare il mondo. Nel frattempo, hanno un paio di cavi che non sanno che farsene..

Le metropoli cinesi, come Canton, sono costellate di questi orribili caseggiati, enormi. Io non ci potrei mai vivere, solo per le vertigini. Migliaia e migliaia di queste case, molte nuovissime, che rendono le città dei conglomerati di esseri umani.

La pagoda di Canton: oasi di pace in una metropoli senza capo nè coda, con solo umido e caldo.

La fantastica skyline di Hong Kong: un posto pazzesco.

Giovi al ChanG Kai Shek memorial di Taipei. Vecchi sapori di regime: ah, il vecchio Kuomintang...

Link

alcune considerazioni a mandorla

2007-05-31T13:29:00.000+02:00

Qui sono tutti bassissimi.
Puzzano, pero' hanno grande cura del loro corpo.
Hong Kong e' bellissima.
Noi europei siamo pezzenti, superbi e stolti.
Il mangiare non mi fa impazzire.
I negozi di elettronica si'.

Che dio me la mandi buona con la frontiera...
Ing Sinet

Pietre miliari

2007-05-25T10:54:00.000+02:00

Ieri ho "catturato" il mio primo topo. Poi l'ho liberato per i vicoli di Leiden, e mi sono sentito un Cesare molto magnanime.

quei momenti

2007-05-23T15:20:00.000+02:00

Ci sono dei momenti, in cui ti rendi conto che tutto quello che scrivi comincia per "ci sono dei momenti". ed allora capisci che sei proprio in uno di quei momenti.

Peró quei momenti servono ad essere meno sicuro di sé stesso, e a rendersi conto che si puó sempre migliorare (cosa che la mia superbia spesso mette in dubbio).

Lezioni imparate in quei momenti ultimamente: contornarsi delle persone giuste, non fidarsi di salsicce tedesche, cadere in depressione ogni tanto cosí fa bene alla linea, i marines sono diversi da come si pensano, la micra consuma veramente troppo, mai e poi mai sottoscrivere un abbonamento internet con quei bruttisporchipuzzonifigliandrocchia di planet, usare la bici in olanda, fare l'amore non fare la guerra, anche se il tuo blog non vuoi che sia un diario ogni tanto usarlo per quello, i gatti olandesi sono molto curiosi e mi svegliano la notte quando stanno per volare dalla finestra dentro il bagno, gmail é la salvezza, leggere fa sempre bene, meno male che si sono gli amici.

La Cina é vicina.

Pasta al burro

2007-05-16T21:01:00.000+02:00

Ci sono dei momenti, in cui hai bisogno di certezze. hai bisogno di aggrapparti a qualcosa di sicuro, di sentire di nuovo un suolo sotto i piedi. Io, in quei momenti, mi faccio una pasta al burro.

Pensaci

2007-05-11T10:54:00.000+02:00

Ci sono dei momenti, in cui ti rendi conto di essere davanti ad un bivio. E, ai bivi, ci sono tante strade che partono: ogni strada ha una direzione.
Tu, quale vuoi prendere? Dove vuoi andare? Pensaci. Pensaci bene.

Vedremo, vedremo.

i binet allo stadio

2007-05-02T14:30:00.000+02:00

giovi "materazzi" e toni "bramovich" sulle gradinate di san siro.

grande festa per la capolista.

campioni d'italia

2007-04-25T14:01:00.000+02:00

vacca boia, siamo campioni d'italia.

chino, il mio pensiero é solo per te!

Tocca a me

2007-04-16T19:01:00.000+02:00

Tocca a me.

questa volta tocca a me narrare le gesta del Piroga Pride 2007, mentre i miei compari fanno ritorno alle loro case. Toccherebbe a me narrare di Don King, di camicie rubate, di magliette dimenticate: ma io, il dito nelle pieghe, non ce lo metto mai.

Tocca a me narrare di come l'Olanda ci abbia baciati, di come abbia deciso di donarci il suo meglio, di come abbia mostrato la sua faccia migliore: tulipani, sole, caldo, tavolini sui canali. Anche litri di birra. Fiumi di birra, quella birra che ha lubrificato i nostri pensieri e movimenti per tre giorni, ma che mi ha anche reso impresentabile questa mattina.

Tocca a me narrare di come tutto il mondo sia paese, e di come sia bello vedersi rimbalzati anche in un locale estero. Per essere preciso, in più di un locale estero.

Tocca a me narrare delle interminabili partite di playstation, che credo abbiano oramai reso celebre il mio appartamento in tutto il quartiere. Soprattutto per via di urle beduine di Feffo, pantofole volanti, santini stesi ai suoi piedi. Non toccherebbe a me puntualizzare di come io abbia dominato tutti i tornei con un gioco ai limiti della perfezione: ma, dato che sono un arrogante, lo faccio con piacere.

Tocca a me pulire casa, adesso. Purtroppo. E non mi invidio, visto il materiale da lavoro usato da Ale e sapientemente disparso per tutta la casa. E viste le sopracciglia perse in maniera copiosa ed abbondante: rincorrerle con il mio aspirapolverino sarà lo sport della settimana.

Non tocca finalmente più a me essere considerato il ciccione della compagnia: caro il mio russo, lasciatelo dire, sei impresentabile (e non sai con che punta di orgoglio dico questo). E quelle poche speranze che avevate di cuccare le ragazze di fronte, ve le siete bruciate con le tue pose mattutine, ed anche con gli spogliarelli di Ale.

Tocca a Ste mangiarsi le mani per non essere venuto: avvocato, cosa ti sei perso!

Toccherebbe ad Ale introdurci le nuove funzionalità di Google. Amici che leggete, se pensate di avere dei problemi con il computer ed essere dipendenti dalla rete, consolatevi: c'è chi sta peggio di voi.

Tocca a me, e lo faccio con piacere, raccontare di una cena e di una uscita internazionale, dove finalmente nazionalità diverse come quella italiana e quella romana si sono mischiate in un armonioso gruppo di devastati. Tocca anche a me dire che il posto dove poi ci ha portati il caro francese fosse veramente quanto di peggio Amsterdam potesse offrire.

Toccherebbe alle migliaia di olandesi, osservate e commentate con cura una per una, vietare il nostro girovagare per lunghi pomeriggi tra i canali di Amsterdam. E toccherebbe a qualche poliziotto multare la gente come Sasha, che si ferma per strada a guardare qualsiasi tipo di avvenimento sia in atto.

Non so a chi tocchi contare il numero di "nooo" pronunciati da Ale ogni giorno: un'impresa titanica. Ed è toccato a me dirigere la filarmonica di Leiden, e la sua orchestra d'archi, ogni volta che Feffo ci deliziava con delicate perle di saggezza.

Tocca invece sicuramente a me narrare della mia superbia, e di come una frase cambiò tutto:

L' Information Technology è fondamentale per la logistica d'azienda.

Una frase semplice, efficace, e che stravolge le mie classifiche. In una parola: una frase intelligente.

Tocca a me ammetterlo: scusami, Fede, ho sbagliato. Il più stupido della compagnia non sei tu. Forse rimani il più belloccio, il più nervoso, quello che beve più birre. Ed il più stupido non è neanche Ale, che in quel caos che pare avere in testa improvvisamente illumina la scena con lampi di lucidità, e ci delizia con aneddoti sconnessi che facciamo finta di odiare. Il più stupido non è Sasha, che tutti invidiamo perchè rincorre un sogno, e per le posizioni che prende quando dorme: caro patatone, presto sarai sullo sfondo di tutti i cellulari.
Il più stupido della compagnia sono io, che vivo lontano da voi, dai vostri insulti, dai vostri commenti, dai vostri ritardi, dalle vostre pance enormi, dalla vostra musica, dai vostri abbracci. Il più stupido della compagnia sono io, che vivo lontano dai miei migliori amici.

1 anno e mezzo su marte

2007-04-05T09:49:00.000+02:00

L'agenzia spaziale europea sta cercando dei volontari per simulare la prossima missione su marte. Le candidadure sono aperte, o apriranno tra poco, e sul link cliccabile del titolo ci sono tutte le informazioni.

Se ho capito bene alla fine dello studio verranno selezionate delle persone, che poi saranno spedite su marte.. sempre che lo vogliano...

Unico problema: come minimo un anno e mezzo via da casa, probabilmente in qualche posto sperduto della russia, in mezzo ad un gruppo di scienziati e psicologi che studia ogni movimento che fai!!

la forza delle parole

2007-03-24T17:50:00.000+01:00

C'è una cosa che mi affascina, che delle volte mi spaventa pure un po'.
E' la forza delle parole.
Non tutti, a mio avviso, ne comprendono l'impatto. Non tutti danno l'importanza necessaria alle parole, alle parole giuste. Trovo invece che le parole abbiano una forza incredibile: spesso rimango meravigliato a pensare a come uno stesso concetto, espresso con parole diverse, possa cambiare completamente, avere un sapore diverso, essere più o meno incisivo.

I poeti sono i maestri delle parole. I poeti hanno un talento naturale per le parole: quello che dicono e scrivono suona sempre bene, è sempre così rotondo. Non tutti sono poeti: io, ad esempio, no di certo. Ma tutti noi usiamo le parole. E possiamo sforzarci, riflettere su quali siano le parole più appropriate, andare a cercare le parole che ci mancano. Tutti noi possiamo, in dei momenti, andare a toccare proprio il punto che vogliamo con le parole giuste.

Non ci vogliono tante parole, o parole grosse, o strutture complicate: per capire la forza delle parole, bisogna usare le parole giuste.

una persona pedante

2007-03-21T23:23:00.000+01:00

sono sempre stato una persona molto pedante, e pesante. non solo in senso fisico, quello magari solo da cinque o sei anni.

soprattutto con le battute.
credo di avere letteralmente sfangato i maroni di mezzo mondo con il mio "tu sì bravo, dottò!", compreso di schiaffetto fastidioso sulla guancia. e mille di altri esempi.

adesso è due giorni che ho in mente questa frase, che ignoro come mi sia entrata in mente (forse da fede?), e che tento di inserire in qualsiasi conversazione abbia. la frase è la seguente:

al mio via, scatenate l'inferno.

al secondo posto, si colloca: le difese reggeranno (feffo copyright)

a chiunque capiti dalle parti di amsterdam, consiglio di farsi amico un collega di lavoro svedese che vi condurrà al party di casa sua, in una penthouse dietro piazza dam. al suo via, scatenerete l'inferno.

continuo a collezionare, con una non-shalans degna di un eroinomane, situazioni dove non dovrei sentirmi a mio agio. credo che sia quasi impossibile ascoltare le traduzioni simultanee degli interpreti e non scoppiare a ridere, ma io ce l'ho fatta.

napule è..

2007-03-18T12:51:00.000+01:00

per chi non lo sapesse, napoli è anche questo:

fantastico!!
ed è da un paio di anni che ogni volta che in italia vedo tutti con gli occhiali da sole mi viene solo da ridere (l'ultima volta anche in aereo).

ad ogni modo, nel titolo del post c'è un link ad una artista napoletana che mi piace.

alcune foto di leiden

2007-03-17T08:42:00.000+01:00

metto due foto di leiden. il bar che fa la torta di mele più buona della contea (certo, non paragonabile a quel posto nel Jordaan ad A'dam..) e poi il mitico Molen De Put.

letargo

2007-03-16T14:46:00.000+01:00

come i tulipani che adesso si affacciano nei campi del zuid holland, anche io dopo piú di un anno ho intenzione di svegliarmi.
il letargo é finito.

Italia, un país con un gran porvenir a sus espaldas - Internacional

2007-03-06T15:02:00.000+01:00

un altro articolo che raccomando

articolo interessante

2007-02-26T16:25:00.000+01:00

un articolo interessante, per chi si interessa di calcio. e che sa un po' di spagnolo, anche.

osso di seppia

2007-02-22T17:12:00.000+01:00

oggi mi sento come un osso di seppia.

dedicato alla sinistra italiana

2007-02-21T22:53:00.000+01:00

cari politici italiani di sinistra, andatevi a nascondere. vergognatevi, non parlate, rinchiudetevi in qualche antro, recitate seicento avemaria e percorrete la via di damasco sui ceci in ginocchio. ed una volta arrivati, starete al telefono per due ore con il servizio telefonico di planet.nl: tali sofferenze vi inviterranno a ripensare alla vostra stoltezza e superbia.
E se, per caso, dovrete ricomparire di nuovo, beh vi dedico il suppostone di barcellona.

dedicato agli espatriati

2007-02-15T23:11:00.000+01:00

quelli come me, insomma.
a loro dedico questa canzone, così, come se l'avessi scritta io.

vandaag

2007-02-12T19:17:00.000+01:00

Baby I’m feeling blue so what you gonna do bout it?

ma i calzini, dove vanno?

2007-02-07T20:52:00.000+01:00

ho diverse cose in mente in questi giorni: dalla violenza nel calcio alla bruciatura nel fare il pollo al forno, dal piacere che ho nei locali a guardare gli altri rimanendo fermo mentre tutto si muove a come mi piaceva tom becker, da quanto trovi triste i ventenni che fanno già i nostalgici ai tram di milano, così belli.

Ma c'è una cosa, che è proprio da parecchio che non mi spiego:
ma i calzini, dove si nascondono?
Delle volte credo che aspirino ad un mondo migliore, d'altra parte li si può capire, sempre chiusi in delle scarpe. E pure puzzolenti. E, forse, raggiunta la loro maturità, prendono il volo, per un posto migliore. Questo posto migliore non so dove sia, quello che so è che periodicamente rimango a corto di calzini.
Calzini miei, rimanete con me, giuro di trattarvi meglio da ora in poi, di lavarvi ogni giorno e, chi lo sa, delle volte anche di stirarvi. E prometto di mettervi, per quanto possibile, sempre concordi e mai spaiati. Ma, ve ne prego, calzini miei, rimanete con me!

fallire

2007-01-31T17:50:00.000+01:00

Quando non scrivo sul blog, mi occupo di spazio. Razzi, satelliti, robot su marte, spie dall’alto: quelle cose lí. Ultimamente sono successe due cose abbastanza importanti:

I cinesi (e chi se no..) hanno tirato giú un satellite obsoleto lanciandogli addosso un missile, una sorta di lancio del giavellotto a 550 km di distanza. L’hanno centrato. E probabilmente pioveranno pezzi sull’himalaya. Ma soprattutto, grande strizza per giorg dabliu.
L’azienda che, negli ultimi due anni, è andata meglio nel lancio dei satelliti, ha avuto un piccolo incidente. A parte che giá quello che fanno questi ogni volta che ci penso mi sembra incredibile, voglio dire portare in mezzo al mare un razzo... ad ogni modo le immagini del piccolo incidente sono abbastanza spettacolari. Voglio vedere se recuperano il satellite a qualche migliaio di metro di profonditá..

brava veronica.

2007-01-31T14:37:00.000+01:00

francamente, del rapporto del silvio con la sua mogliera me ne importa proprio poco. penso che siano fatti loro: ed in questo, in italia siamo molto meno pettegoli che da altre parti. e mi piace. uno a zero per noi italiani.
tuttavia, questa lettera della mogliera mi ha colpito. sí, perché mi ha fatto pensare a quello che avevo scritto qualche settimana fa, e sono molto molto contento di sbagliarmi.
che c'é una donna che le girano le scatole, ad ascoltare sempre la solita solfa. brava veronica.
si sa mai che qualcuno capisca veramente il tuo sfogo. ce ne vorrebbero di veroniche, eccome.

pronto a partire

2007-01-26T00:33:00.000+01:00

resistere, fermissimamente resisitere

2007-01-18T17:16:00.000+01:00

Il telegraaf: Blijf Binnen!
L' ANSA: stazione di A'dam evacuata.

Rami di alberi che passano a fianco alla mia finestra.

Ricevo email da dove lavoro che mi invitano a:

Please be aware that a severe storm has been forecast for early evening today. The gale will reach force 9-10 and the wind will reach a speed of 120 km/h.

Take great care!

Ma poi anche a:

Dear Colleagues,

The current severe weather is expected to be at least as bad for the next few hours. In consultation with the HR-Division all colleagues are strongly advised to travel home in daylight. It is clear that there is a significant chance of objects on the roads around, so please proceed very carefully.

E io invece qui, imperterrito, che resisto.
Che uomo!

sette di sera in inverno

2007-01-17T19:28:00.000+01:00

Ha sido divertido me equivocaria otra vez…

Ci sono delle volte, che sento come se ho un sacco di cose da dire. In quei momenti mi piacerebbe registrare tutto, fermare tutto quello che penso, perché quei minuti contano molto più di altre ore, vissute così, vivendo.
Immagino che sia anche per questo che abbia voluto cominciare a scrivere un blog. A tentare di fermare i miei pensieri, rendendoli anche pubblici, con quel pizzico di vanità che tutti hanno. Forse due pizzichi, nel mio caso.
E mi piace, mi piace vedere che qualcun altro lo fa, come johnny. Che non ha paura, che si sente così, che delle volte non gli importa essere come altri. Penso che sia importante, a suo modo, sentirsi unici. Ho appena contraddetto quanto detto in un post di settimana scorsa. Maledetto blog.

Ogni tanto me ne convinco, così, circa ogni paio di settimane. Vivere da solo ha un suo perché. Voglio dire, sì, va beh, avendo ben chiaro che trattasi di una situazione forzata, non voluta. Ma poi, ci si abitua un po’ a tutto, forse quasi tutto, io per adesso mi adatto a tutto. Vediamo, poi. Comunque star da solo puoi stare ore a palleggiarti, tra il computer e i fornelli. Delle volte voltare lo sguardo verso quel caos, quel caos che ti sembra così ordinato e ragionevolissimo, fa sentire che le cose sono a posto. Anche quella luce lì, quella dell’angolo, perché la sera ci vuole meno luce. Anche quella ti aiuta, come due mani che si appoggiano sulle spalle e ti accarezzano. Certo, ci sarebbero sempre quei piatti odiosi, sempre sporchi, ma si può sempre far finta di nulla. E allora ti accomodi, con quella lentezza tango agognata durante il giorno, lasci andare i polsi. E il respiro diventa più lungo. La sera è arrivata.

Se rinasco, mi piacerebbe rinascere in Fito, dei Fito y Fitipaldis. Sì, se dovessi rinascere in una persona, in lui mi andrebbe bene.

Virgen de la locura nunca mas te voy a rezar,
que me he enterao de los pecados que me quieres quitar..

bianco e nero

2007-01-12T17:50:00.000+01:00

il venerdí pomeriggio é terreno fertile per i pensieri. o meglio, per buttarli giú, per farli fluire sulla tastiera, sotto le note di un improbabile gruppo svedese.
ieri sera ho visto un film (ancora??), che mi é piaciuto molto. un vecchio film in bianco e nero. e cosa c'é in quel film?
ci sono dei buoni, ci sono dei cattivi. e i cattivi sono cattivi e i buoni sono buoni. bianchi e neri.

credo che si stia un po' perdendo, questa cosa del bianco e nero. uomini d'altri tempi.
il grigio va bene, sino a che uno sa che c'é un nero ed un bianco.
ma quando é solo grigio, solo tonalitá di grigi ovunque ti giri, quali sono le certezze su cui basarsi?

ps spero che questa mia ritrovata vena sia apprezzata da teppex, cosí almeno comincia a commentare su questo blog, che se no mi offendo.

Generalizzare

2007-01-12T15:32:00.000+01:00

Prendo spunto da una discussione avuta ieri a pranzo con un collega e da un commento ricevuto sul post precedente.
Quando una persona scrive in un blog, accetta automaticamente il fatto di ricevere commenti, quindi di esporsi a critiche, di accettare opinioni diverse da quelle espresse. Perché, la forza del blog, é di essere formato da individui, e non guidato da masse pensanti, almeno non attivamente. Di conseguenza, nel momento in cui si espone un'idea e soprattutto si muove una critica verso qualcosa o verso qualcuno, ci saranno delle persone che si sentono offese, e che quindi risponderanno:
"sí, hai ragione, ma non generalizziamo! Io non sono mica cosí!".
Io sono d'accordo, e capisco perfettamente, quando una persona non si riconosce nella maniera in cui viene descritta, nella categoria alla quale viene, delle volte maldestramente, attribuita. Ma non sono d'accordo sul fatto di non generalizzare.
Bisogna generalizzare. E' necessario avere una visione globale, di insieme. Non é possibile pensare sempre ed esclusivamente, soprattutto nel caso delle persone e del loro comportamento, all'unitá, all'individuo. L'uomo é un animale sociale, le persone non sono fatte per vivere da sole: questo lo diceva una tale pirla di nome Seneca. Lo studio dei comportamenti delle persone all'interno di gruppi, si chiama sociologia, o almeno credo. Io sono ingegnere, che non so neanche se ci va la i da qualche parte, di certo non sono un esperto.
Peró penso che quando qualcuno, in una discussione riguardo al comportamento di alcune persone si mette a generalizzare, nel suo piccolo sta in realtá facendo della sociologia. Allora non vale sentirsi offesi e rispondere "io non sono cosí". E' troppo facile non riconoscersi da nessuna parte. E' anche un po' arrogante sentirsi sempre unici, individui. Soli. Nel mondo siamo mi pare circa sei miliardi di persone, e chissá quante ce ne sono state negli anni addietro, e quante ce ne saranno nel futuro. Delle volte mi piace pensare che ci sia stato un giovannibinet, uguale a me, che ne so, nella thailandia del quattrocento avanti cristo. Me lo vedo come uno di quei guerrieri di Street Fighter, con tanti braccialetti. Statisticamente, é altamente probabile. Come, e lo cantavano anche i Bluvertigo, é praticamente ovvio che esistano altre forme di vita. Ma sto divagando.

Scrivo tutto questo per dire che, quando ci si sente offesi per le generalizzazioni di qualcuno, io consiglio di fermarsi a pensare per un istante. Consiglio di cercare di non pensare a sé stessi, ma di cercare di avere una visione di insieme. Se una persona si concentra sull'angolo in alto a sinistra di Guernica di Picasso, beh dirá che c'é un bel torazzo in bianco e nero con un occhio mezzo spastico. Ma se guarda il quadro nel suo insieme, se fa quei dieci passi indietro che molti musei non ti lasciano fare, allora scopre che quel quadro non sta parlando di tori strabici, ma di una guerra, di sofferenze. Mi rendo conto di quanto l'esempio sia un po' trucido, ma tant'é.

Io credo che le generalizzazioni siano uno strumento molto potente, per capire le realtá delle societá in cui viviamo. Vanno anche usate con cura, quindi. Ma non si devono rifuggere, ci aiutano a capire chi siamo, dove andiamo, con chi abbiamo a che fare. Sta poi all'intelligenza dell'individuo mettere in pratica tali generalizzazioni, metterle anche alla prova del dubbio.

Generalizzate gente, generalizzate, tentate di capire quali sono i comportamenti comuni, i sintomi diffusi. E poi, provate a pensare a dove voi vi mettiate all'interno di quei comportamenti. Io, ogni volta, ne rimango sorpreso, e capisco che molte delle cose che faccio, sono figlie di una logica molto piú grande e non di mie scelte, povero illuso e superbo che non sono altro.

Donne italiane: la visione di giovannibinet.blogspot.com

2007-01-09T11:19:00.000+01:00

Io, ultimamente, provo poca stima per le donne italiane. Provo poca stima per quelle donne che non dicono niente, che non hanno interessi, che si inorgogliscono a fare shopping e a guardare qualche telefilm.
Che gli piace mostrarsi “insicure e fragili”, che quando vedono una faccia in televisione criticano le rughe, che sono invidiose di un paio di chiappe sode. Francamente, donne italiane, mi fate pena.
Mi fate pena quando viene eletto un governo di sinistra, che si porta con sé un migliaio di ministeri ma poi vi rifila le pari opportunitá e le politiche dei giovani. Le pari opportunitá, che insulto! Il ministero che per sua stessa logica di esistenza ammette che non siete pari, e non avete pari opportunitá. E voi? Niente.
Il vostro idolo è Simona Ventura, che tristezza. Ambizioni? Zero. Polemiche sociali? Scomparse. E pensare che, qualche decennio fa, lottavate per l’aborto. Adesso fate la fila a Intimissimi. Ogni tanto, criticate blandamente la televisone e la stampa per lo spazio che vi lascia, ma poi Maria de Filippi la considerate una donna vera.

Da bravo idiota che si rispetti, anche io mi sono fatto una mia idea di come è la situazione. Anzi, ho una vera e propria teoria a riguardo. Una teoria solida come un refolo di vento, utile come un fazzoletto usato. Si capisce. Ma io, di questa teoria, ne sono convinto. E la mia teoria dice che, in Italia, la donna attraversa tre fasi. Nella prima fase è un Oggetto. Estetico, da usare, principalmente a scopi pseudo-sessuali, come una calamita. Diciamo che la si usa al chilo, o al centimetro, come preferite. La sua importanza sociale è nulla, tutto ruota intorno al maschio.
Poi, d’incanto, la donna si sposa ed entra nella seconda fase, quella di Donna. Lí comincia ad assumere un minimo di importanza nella nostra societá, la si comincia a guardare come un essere umano, ci si stupisce che sia anche in grado di eseguire tutti i lavori ed i compiti che le vengono assegnati. Toh, delle volte è anche piú intelligente dei maschi, ma che strano.
Ad un certo punto ha un figlio, ed in quel momento diventa Mamma ed entra nella sua terza e definitiva fase. In questo momento, ha una sua ben definita posizione sociale, la cui importanza è riconosciuta universalmente, quanto il suo carisma e la sua utilitá. Diventa una vera e propria pietra angolare della nostra societá italiana.

Il problema, seguendo la mia sgangherata teoria, è che io mi ritrovo principalmente circondato da donne che stanno nella prima fase, quella Oggetto. E si comportano di conseguenza.
Ecco, è lí che non capisco. Ma non avete un po’ di amor proprio? Non vi arrabbiate mai di essere appese ai manifesti? Perché non vi fate sentire?

Mah.

il viverone che é venuto

2007-01-03T10:10:00.000+01:00

il 2006 é finito, tempo di bilanci. che poi mi angosciano sempre un po', forse perché io li faccio sempre. ad ogni modo, questo anno passato mi ha portato tante cose.
Mi ha portato nuovi progetti, grandi decisioni, piccoli salti nel futuro che verrá, chiudendo un po' gli occhi .
Mi ha portato un nuovo viverone, ma dei vecchi amici. Quegli amici che, insieme a Luna, mi danno quella cosa che adesso non sento mai, da nessuna parte: mi danno la sensazione di essere a casa, di sentirmi protetto, di conoscere quello che mi circonda e di abbandonarmi, come quando ti accomodi su un divano che conosci e lasci andare la schiena e il collo, allunghi le gambe. E lo sai quel divano come ti accoglie, conosci la stoffa di cui é fatto, i suoi odori, i punti in cui la stoffa é lisa, liscia. Ecco, io questa sensazione non ce l'ho piú. Da nessuna parte. E non é ritornare a Milano, come un tempo mi accadeva, a farmi sentire a casa. Addirittura, ogni volta che ci torno la scopro piú bella, piú completa, ma sempre un po' meno mia.
Ma ho scoperto che quella sensazione di casa che mi manca, beh me la danno i miei amici.
Ed allora ritrovarsi ogni anno é la cosa che tutti aspettiamo, ed é forse piú l'attesa ad eccitarci, a farci rimanere anche impazienti. Ritrovarsi a Viverone invece é la consapevolezza, la conferma di tutto quello in cui durante l'anno crediamo. Guardarsi negli occhi e capire che sí, che é vero, che siamo ancora qui, che siamo ancora noi. Che quello in cui crediamo esiste ancora.
E pazienza se questa volta la piroga ci ha deluso. Questa volta ci sono i regali, o i grandi slanci: ma poi, di cosa abbiamo bisogno? Abbiamo bisogno solo di noi, solo del fatto di sapere che ci siamo, che ci saremo.

Cosa chiediamo al 2007? io chiedo salute a me e ai miei cari, e chiedo anche che rimanga sempre con me parte di quell'inquietudine che mi fa sentire curioso verso quello che non conosco, che mette in gioco le mie sicurezze, e che in definitiva mi fa sentire piú vivo. Chiedo anche che si inventi una macchina fotografica con l'autoscatto di almeno venti secondi, o in alternativa che mattia abbia lo scatto di ben johnson, almeno questa volta viene nella foto. Forse chiedo anche qualche regalo migliore per ste, che si lamenta molto, quando invece é lui ad avere fatto i peggior regali.
In compenso, io al 2007 sono disposto a dare tutto quello che ho. Perché a ventanni é piú giusto promettere piuttosto che chiedere. E perché quelli della piroga, quelli sono gente che non ha bisogno di chiedere, altro che gillette o chi per esso. Ma quelli della piroga, quelli sono gente che non ha paura di dare.

un bellissimo film

2006-12-22T11:49:00.000+01:00

ieri sera ho visto un bellissimo film.
ogni cosa é illuminata. e chi lo sapeva che l'ucraina era un bel posto?

uova-bomber

2006-12-20T19:08:00.000+01:00

mi stavo facendo due uova sode, per accompagnare il passato di verdura e la provola affumicata. eh sì, abbinamenti esotici per svuotare il frigo prima di natale.
Quando, ad un certo punto, è esploso un uovo.
Ma da quando esplodono, le uova?

il corsivo

2006-12-18T17:43:00.000+01:00

non so dove l'ho visto, questo essere in estinzione che si chiama corsivo. beh insomma forse su una pubblicitá, sicuramente non su un muro o su di un giornale.

e mi sono detto: ma che lettera é quella lí? forse la T maiuscola? come si fa la T maiuscola in corsivo, me lo sono dimenticato?

ed un senso di angoscia e grande smarrimento mi ha preso, un po' come quando tenti ti pregare e non ti ricordi il padre nostro. ma come puó succedere??

rimediare, subitissimamente rimediare. mi sento malissimo.

napoletani maldestri ed accoglienze olandesi

2006-12-18T16:47:00.000+01:00

e chi l'avrebbe mai detto che, a Bagnoli, il fotografo ha anche un computer che mi legge la scheda di memoria e con abilitá sceglie le foto da stampare... giá, sono io ad essere un po'prevenuto sulla modernitá dei napoletani, massí, questi sono flessibili, altro che i nordici. peccato che windows xp in versione bagnoli mi abbia fottuto la scheda di memoria, e di conseguenza anche delle foto bellissime fantastiche con cui avrei vinto innumerevoli premi. insomma, ero sul molo con un tramonto fantastico e.. ma vacca boia, tutte quelle foto perse. vabbeh.
in compenso a Bagnoli ho ritrovato quei chili che avevo perso, li ho ritrovati cosí, in maniera disinvolta e rapida con un paio di giorni di pizze, salsicce e friarelli, sfogliate, e pane cafone. che ci vuoi fare, se la ví.

pare che a silvio ci abbiano giá messo il pacemaker (attenzione, non il peacemaker) quando gli é venuto il coccolone, allora non ho capito che ci é andato a fare a cleveland: cittá universalmente nota per la sua bruttezza. anche se mio padre mi ha detto che, mentre passeggiava a cleveland, un tipo gli si é buttato addosso abbracciandolo gridandogli: paisá!!! del seguito, non ricordo.

il natale, ormai, ha rotto i coglioni. voglio dire, é ventisei anni che ce la menano con sto babbo (perlomeno a mia memoria), e devo dire che non lo reggae chiú. addirittura a pompei l'amministrazione comunale deve avere appaltato qualcuno per appendere dei fantocci di babbo a metá dei balconi del centro: agghiacciante. e mia nonna: che ce fanno tutti sti mariuoli appesi?
comunque sono tornato nella mia bella casina, dove mi aspettava il mio caldo letto (ieri 15 gradi, che sentivo le fitte nei reni) e il solito casino in giro che sembrava che ci fossero passati gli unni. nota di cultura: pare che gli unni siano considerati dagli ungheresi come grandi civilizzatori (delle volte anche in olanda si impara qualcosa), e sí che da noi al massimo si meritano un attila flacello ti tio con abatantuono.

ad ogni modo, la mattina mi alzo e mi vado a fare sgridare dal dentista: che mi sono sempre chiesto se veramente loro fanno tutto quello che ti dicono di fare a te. voglio dire, se cosí fosse dovrebbero stare almeno un paio di ore al giorno tra spazzolini, stuzzicadenti, idropulitori, colluttori, e fili interdentali. tutto il giorno con le mani in bocca, che schifo. roba da maleducati. ad ogni modo me ne esco dolorante, mi avvicino alla micra fresca fresca di freni nuovi e...tac. non parte. di nuovo. alzo lo sguardo al cielo, dribblando un paio di nuvoloni tremendissimi, e penso che me lo merito.
non lo so, delle volte mi sento cosí cristiano, cosí desideroso di una punizione. in fondo me la merito.

chiudo con una scenetta di mia zia e mia nonna a letto la mattina, al risveglio:

"Rossá, vire nu poco che tempo fa", fa la nonna curiosa.
Z:"Mammá, fa shchifo!", risponde la zia con aria schifata.
"e vabbuó, a noi che ce ne fotte, chill Giuann parte.", dice la nonna mentre si rigira nel letto.

avvenimenti

2006-12-12T23:25:00.000+01:00

Nel frattempo ho compiuto quarantadue anni, festeggiando con dei miei parigrado ad un tavolo di bruxelles. mica male. peccato che mi sono dimenticato di dire a barroso che era il mio compleanno, se no ci scappava un regalino, o quantomeno un pranzo decente. certo che se la commissione europea va avanti a tramezzini, qua siamo messi male..

ah, e dato che le cose mi piace farle con la tempistica giusta, seguendo i ritmi comuni della gente, mi è stata donata una playstation. e poi ho scoperto che il mio capo ne è un assiduo giocatore, e credo che la prossima volta mi chiede di portare pes per un dopo-riunione. ma guarda te.

ad ogni modo di questo periodo che non ho scritto posso dire che: toledo non è niente male, quando si è indisposti meglio scegliere un posto corridoio, preferisco i treni in prima classe (ma solo così, per tirarmela un po'), e poi ogni tanto faccio delle cazzate assurde. e quando faccio una cazzata, è bruttissimo perchè lo capisco subito dopo dell'errore tremendissimo che ho fatto. amen.

domanda ricorrente

2006-12-12T23:23:00.000+01:00

Ma il blog, lo si deve aggiornare per se stessi o per gli altri?

da oggi, si cambia.

2006-12-03T18:20:00.000+01:00

devo dare più contenuti a questo blog. rimando solo ad altre cose, altri siti, altri argomenti.

basta con sta cazzo di cultura del riciclo.
e chi produce, belin? solo i cinesi? eh no.

domenica

2006-12-03T18:04:00.000+01:00

grande notizia

2006-12-02T11:14:00.000+01:00

è rinato, il miglior sito mai esistito nel web, è rinato. alleluja, alleluja.

e con che perle!

dichiarazione d'Amore

2006-12-01T12:16:00.000+01:00

Nancy Davolio, ti amo.

Nancy, non ci abbandonare come dicono, rimani con noi anche nel 2007. Con altre sembianze, ma sempre con il tuo nome cosí morboso e conturbante.
Nancy!!, Nancy!!!!, Nancyyyyyyyyy!!!!!!!!!!

a chi assomiglio

2006-11-27T16:04:00.000+01:00

Allora, esaltato dal post che ha messo fede, ho provato anche io a trovare i miei simili. Premetto che avevo qualche remora, perché temevo che venisse fuori vanna marchi o un qualche omosessuale universalmente noto, ma alla fine mi sono detto menefrego e sono andato sul sito a provare. Sempre per rimanere in linea, ho preso una foto dello stesso giorno di quella di fede, cosí, tanto per non sbagliare.

Francamente, mi aspettavo delle facce del tipo:

raul bova: che un giorno il mio barbiere mi ha detto che sono uguale uguale
jeremy irons: che le gemelle sei anni fa me lo avevano detto, e sono quelle cose che ti segnano
nicola berti: che ho sempre sognato di assomigliarci

Ed invece il risultato é quello qui sotto. Raccapricciante.

Vediamo dunque a chi assomiglio, secondo questi simpaticoni di My Heritage (contro i quali ho giá dato mandato ai miei legali di investigare eventuali azioni legali) somiglio al:

63% di Hayden "chiccazzé" Christensen: ma chi é sto tipo? Pare che sia un attore canadese, candidato al Golden Globe, che ha anche fatto Anakin Skywaker. Ah sí, mo mi ricordo. Beh questo é il classico idiota che compare nel paginone centrale di Cioé. Ad ogni modo, non un bruttone. Una persona con la quale non credo di poter condividere neanche mezza baguette.
63% di Barry Williams: attore in un telefilm degli anni 70 (La famiglia Brady: mai visto, ma mi sa molto di canale cinque la mattina), poi probabilmente persosi in fiumi di alcol. Una faccia da cotoletta niente male: quei simpaticoni di MyHeritage, per pena lo hanno messo secondo, anche se ha la stessa percentuale del primo bellimbusto. Forse condividiamo le qualitá artistiche: nulle.
63% di Dudley Moore: che di faccia mi é sempre stato simpatico, ma di cui non ricordo nulla. In comune, tra me e il nano Dudley, un sorriso travolgente e una simpatia innata.
60% di Michael Bublé: altra cotoletta. Per caritá, voce niente male, ma una vera cotoletta: abbiamo in comune il capello sbarazzino, credo.
60% di Chuck Palahniuk: scrittore contemporaneo abbastanza famoso, autore di "Fight Club", si contraddistingue per le pose idiote davanti alla macchina fotografica. E sono proprio quelle pose che ci rendono simili.
60% di Steve Wozniak: cominciamo a scendere in basso qui. Oddio, il ragazzo é il cofondatore di Apple, quindi non un pirla, ma pare che qui conti solo il lato estetico. Ed é veramente un obrobrio questa persona. Evidenentemente, un baco di MyHeritage.
53% di Jack Kerouac: eh giá, l'ho sempre saputo di avere un'aria vissuta, ribelle, da uomo navigato. Come il vecchio Jack, colui che mi ha iniziato alla lettura. Credo che nella vita reale fosse un gran sfigato, ma questo non importa.
51% di Hu Jintao: eh no, questo no. Tutto, ma cinese no. Che la Cina adesso ci sta da tutte le parti, e se dico a mio padre che assomiglio al Primo Ministro cinese stappa una bottiglia di Champagne, prende due biglietti per Pechino e mi fa riconoscere come figlio illegittimo della Repubblica Popolare Cinese. Forse, sono gli occhiali e la leadership quella che ci accomuna.
47% di Stephen Hawking (fuori categoria): é quel simpatico scienziato pazzo ridotto in sedia a rotelle, che confabula teorie assurde sull'astronomia. Dicono che sia un genio, molto probabilmente lo é, ma non é esattamente la persona a cui vorresti assomigliare al 47%.

La conclusione della storiaé, analogamente a quello che sostiene Feffeira, di chiudere il sito.

piter craucc

2006-11-23T23:21:00.000+01:00

questa è una fantastica pubblicità dello spilungone crouch, assieme credo ad un qualche pirla che gioca a rugby. Crouch è la dimostrazione vivente, che, boh... non lo so. ma un essere così grande deve pur essere la dimostrazione vivente di qualcosa. io lo adoro.

sooner or later

2006-11-17T00:15:00.000+01:00

definitely maybe

2006-11-14T22:06:00.000+01:00

"agg fatt 'a strunzata"

2006-11-13T19:02:00.000+01:00

sto povero Saviano ha scritto un libro sulla camorra. me l'ha portato la mamma, adesso me lo leggo. ma oggi ho visto questa intervista che ha dato a El Pais (che, parentesi, ci fa un baffo ai giornali italiani), e mi ha colpito. nella intervista praticamente dice che, se potesse tornare indietro, non riscriverebbe questo libro, per le conseguenze che ha avuto sulla sua vita, adesso in pericolo.

già me lo vedo, in esilio a Mariano Comense, che la mattina si sveglia, guarda fuori dalla finestra e vede nebbia e padani. e pensa
"Oi, agg fatt 'a strunzata" [trad: bella cazzata]

Astice e Matkot - cap. 4

2006-11-08T19:31:00.000+01:00

Ecco il quarto capitolo del racconto. Qui potete trovare il primo capitolo,qui il secondo e qui il terzo.

Gianni e Pinotto hanno già capito l’antifona. Qua, ci scappa qualcosa tra Haifa e Galantuomo. Normalmente, Galantuomo è sì gentile, ma mai così attento con le ragazze. La sera, prima di uscire, sceglie con calma la camicia bianca giusta, in mezzo ad una serie di camicie praticamente uguali. Addirittura, questa sera non ha neanche fatto il riposino prima della cena. Così gli altri due hanno potuto raggiungerlo prima di uscire.

“Che ti succede, Galantuomo?”, gli chiede Gianni, notando qualcosa nel nervosismo dell’amico.
“Assolutamente nulla”, risponde senza possibilità di replica Galantuomo, rendendo quindi ancora più chiaro il suo nervosismo.
“Vabbeh, muoviamoci che siamo già un po’ in ritardo. Abbiamo detto che ci vediamo in quella pizzeria nuova, quella verso la fine del budello”, li interrompe Pinotto.
“Ma non sarà mica quella che la fanno salatissima, la margherita”, si lamenta Gianni, “che poi mi devo bere la camomilla prima di dormire, se no mi sento la bocca arsa modello Sahara per tutta la notte, e..”
“..e non ce ne frega un cazzo”, ribatte Pinotto, interrompendo la voce così fastidiosa di Gianni. Poi si gira verso Galantuomo, e con gli occhini dolci e un sorriso allusivo, “non hai capito che il pirletta qui ha un affare da sbrigare stasera”
“Proprio non capisco di cosa stiate parlando”, dice, “e togliti quel sorriso che mi vengono i brividi”.
“Dai, dammi un bacino!”, lo canzona Pinotto, avvicinandosi all’amico e abbracciandolo di lato.
“Gianni, ti ho mai detto che il tuo amico mi fa proprio schifo?!!?”, grida Galantuomo divincolandosi, “e toglimi queste manone di dosso, che sembra che ti lavi con il friol! Guarda, mi hai unto tutta la camicia. Che palle, adesso ne devo scegliere un’altra.”
“Dai piccioncini, andiamo”, taglia corto Gianni, dirigendosi verso la porta e facendo segno agli altri di sbrigarsi.
“E bastaaa!”, urla di nuovo Galantuomo, ridendo anche un po’, mentre Pinotto continua a sbausciargli sulla camicia, e i tre escono dalla casa.

“No! Lo sapevo”, dice Gianni appena arrivati alla pizzeria. “lo sapevo che venivamo da Mimmo ‘o mariuolo. Questo quando fa la pizza mette due cucchiaiate di sale, per coprire la scarsa qualità delle sue pizze. Perché, sapete, quando la qualità degli ingredienti non è il massimo, allora come trucco..”
“Va bene, va bene così Gianni, la lezione la finisci dentro che ci stanno aspettando”, lo ferma ancora Pinotto, “quando cominci con le tue lezioni da tuttologo.. sai essere veramente insopportabile”
“Ma sì, hai ragione, rimanete nell’ignoranza, stolti”, chiude il discorso Gianni con aria di sufficienza.
I tre amici entrano, ed effettivamente le ragazze sono già sedute al tavolo.
“Eh eh eh! Notare, prego!”, fa’ tutta contenta Melissa, mostrando l’orologio, “sono addirittura arrivata cinque minuti in anticipo. Comunque siete dei cafoni, a fare aspettare Haifa la prima sera che esce con noi.”
“Hai perfettamente ragione” coglie la palla al balzo Galantuomo, proprio quando Pinotto sta per rinfacciarle i ritardi accumulati di tre settimane, “Haifa, ti prego di scusarci. Ma è tutta colpa di Gianni che si è messo a raccontarci del sale nelle pizze, e di Pinotto che non riusciva a decidersi su che camicia mettersi”.
“Sale nelle pizzeeee?”, dice Haifa, “Ma sì, certo che ci mettono il sale, lo fanno quando le pizze non sanno di niente e allora devi stare tutta la notte ad alzarti e bere camomilla ed è veramente fastidioso”
“Ma dai?!”, dice Galantuomo, “Non lo sapevo. Che storia!”.
Gianni e Pinotto si scambiano un’occhiata d’intesa, capiscono allora che bisogna aiutare il ragazzo, aiutarlo nel farsi bello con Haifa.
“Ha ragione, tutta colpa mia”-si inserisce Gianni-“Allora, ordiniamo? Ho una fame.. ha fatto benissimo Galantuomo a prenotare qui, dicono tutti che fanno la pizza più buona di Alassio”
Arriva il cameriere e finalmente possono ordinare, chiaramente Gianni e Pinotto si buttano su una margherita doppio formaggio porzione gigante con salsiccia funghi e gorgonzola, con birra media al seguito.
“Io.. non lo soooo, una è troppo grande per me”-dice invece Haifa, facendo aspettare il cameriere- “Chi fa con me metà di una Ortolana senza formaggio e con la crosta non bruciacchiata?”
“Io! E per me anche un’ acqua gasata, se è possibile”, risponde Galantuomo.
E questa volta Gianni e Pinotto scoppiano a ridere: “Ma se ieri ti sei scofanato la pasta al forno, una porzione di calamari fritti e ti sarai sgolato mezza bottiglia di rosso!”, ride Pinotto.
"Appunto, bisogna avere una dieta equilibrata. Quindi stasera sto più leggero”, ribatte serissimo Galantuomo.
“Si si, proprio una dieta equilibrata” scoppia a ridere Gianni, “ma se è due settimane che vai a pranzo all’Astigiana, che ci friggono i calamari con il Selenia SINT 2000!!”.

rompiamo il sistema

2006-11-08T17:09:00.000+01:00

Da un po'di tempo c'é google che domina il mondo internet. anche questo portale, dove tutti noi amici scriviamo, é di quei simpaticoni di google. I nostri amici di google sono nati come motori di ricerca, con un algoritmo geniale: il risultato piú importante é quello piú popolare. Ci hanno fatto miliardi di euro con questa scoperta dell'acqua calda.
E adesso si fanno altri soldi con la pubblicitá relativa, o almeno questa é la mia definizione. Si chiama, mi pare, google ad-sense: in pratica la pubblicitá é relativa al testo principale della pagina web in cui uno si trova. Quindi se, diciamo, stai consultando www.vatican.va, allora ti verranno degli annunci del tipo: "Ostie a poco prezzo", piuttosto che "Discorsi di Ratzinger su cd in vendita". E cosí via.
Il tutto é calcolato da un algoritmo che non deve essere particolarmente sofisticato, ma certamente efficace. In pratica, in metá dei siti che vado io, mi vogliono sempre vendere magliette di calcio o biglietti per lo stadio: saró mica monotematico? Comunque, questo fantastico algoritmo riesce anche a capire in che lingua deve mettersi.
Ma, quei simpaticoni di google, non hanno tenuto in conto me e la mia amata. Che chi ha avuto la fortuna di stare con noi per piú di cinque minuti, ha sempre chiesto, con aria dubbiosa:
"Ma voi due che lingua parlate?"
e noi rispondiamo sempre:
"Ma é ovvio, ognuno parla la sua lingua"
E questa cosa non é mica tanto vera, perché mischiamo parole, ne abbiamo inventate altre, abbiamo praticamente creato una sorta di mostro linguistico.
Morale, poco fa stavo guardando la mia mail, che anche quella é su google, e a fianco ad una conversazione con luna mi cade l'occhio su una delle pubblicitá. Il testo é:

Poze din Bucuresti
Cauti fotografii din Bucuresti ? Si informatii despre oras ?
www.metropotam.ro

mio dio! abbiamo rotto il sistema! credono che siamo romeni!!!

è una droga

2006-11-07T20:47:00.000+01:00

niente da fare, youtube è proprio una droga. ed è impossibile stare fermi mentre si ascoltano i daft punk..

so damn funny

2006-11-06T23:10:00.000+01:00

dopo seinfeld, ecco la mia star preferita della televisione.

even kijken

2006-11-04T21:02:00.000+01:00

la vista dalla cucina, dopo che hanno tirato giù l'unico albero, che e me e luna ci piangeva il cuore.

da funk

2006-11-04T16:07:00.000+01:00

delle volte, camminando per l'olanda, ti senti un po' così.

Povero adri

2006-11-03T14:49:00.000+01:00

povero adri.

ma sul serio. mi fai tenerezza, belva della natura, uno e ottantanove per ottantasette chili, beh forse adesso novantadue, come probabilmente il sottoscritto. c'hai la saudade, e povero adri, lo capisco. é da dodici mesi che non ne azzecchi una: povero adri, te lo giuro che ti capisco anche in questo.
Povero adri: mentre tenti di sciallartela un po', di riprenderti a suon di colpi di minchia qua e lá, ecco che ti immortalano strafatto sul tavolino della tua villa sul lago. E poco prima ti é anche scappato un figlio. Certo, i miliardi ce li hai, ma povero adri: ti mancano gli amici buoni, almeno i miei non mi fanno le foto per poi sputtanarmi.
Un giorno sei in allenamento, hai appena letto la pagelle della gazza che ti ha dato un bel cinque, in media con i sei mesi precedenti. Provi lo stop, lo sbagli: povero adri, ti capisco, anche io ogni tanto sbaglio lo stop. Ti giri, fai una smorfia come per piangere, e dici:
"Mishte, io non sce la facciu", e allora ti prendi il primo volo per Rio. Allora tutti pensano: carnevale? fighe in spiaggia? spiedoni di carne arrosto serviti da maggiorate in bikini?
Macché, ti aggiri per i sobborghi, in sella alla moto del tuo compare: sguardo tranquillo, pantaloncino e canotta, ciabatte di plastica ma firmate. Giá, le devi mettere che se no quelli della nike ti sparano. Povero adri, non puoi neanche vestirti da uomo di casa che all'angolo c'é il solito amico che ti scatta la foto. Certo, é anche vero che dietro di te c'é il macchinone che hai importato dall'italia, pieno di casse di birra che ti scolerai davanti al derby in poltrona.
Quando cominci a sentirti a tuo agio, arriva tua madre e ti fa un pistolotto: povero adri, io li odio i pistolotti di mia madre. Se c'é una cosa che mi piace di avere venticinque anni, é che i miei non mi possono fare spesso il palliatone, e anche che non esiste la pagella. Morale la mamma ti dice: mó te ne torni a Milano, su dai ciuccianebbia, che se no qui ti vendono al Crystal Palace e fai la fine di Sorondo.
"Noo! Mama, Sorondo no, dai, perfavori, io adesso facciu il bravu, torno a Milano e sgioco bene"
Si ma in italia ci torni con la mamma, che ti fa da guardiaspalle: povero adri, io almeno la mia la sento ogni tanto via chat, che mi controlla di meno.
Morale torni ad allenarti, e mentre sei lí che bestemmi per i sei gradi della pinetina e ripensi alla scampagnata sul motorello, povero adri, si avvicina quel rompicoglioni del fotografo dell'Inter.
Adri! fai un paio di scatti, col sorriso sulle labbra, che facciamo vedere che sei contento che sei tornato. E subito dietro c'é l'addetto stampa, altro probabile cagacazzi tremendo, che fa pollice su e sfodera un sorriso da milano bene. "Fai anche finta di limonare il professor Bisciotti, che quella é un'immagine che fa intenerire! Bravo Adri, mi scusi professore", gli dice il fighetta.
Che, povero adri, la milano bene proprio non te la meriti, quasi meglio la Rio male.
Povero adri, brasiliano triste, ti capisco.

dirette

2006-11-02T22:32:00.000+01:00

Nei miei momenti di noia infinita, ma anche di grandi sentimenti calcistici, mi metto a "guardare" le partite di calcio dal sito della repubblica. infatti hanno, per ogni partita, un giornalista che scrive ogni paio di minuti quello che succede.
ed è divertentissimo. e poi, per i patiti di manager come me, è un po' un ritorno alle origini.
soprattutto quando sono partite noiose, tipo uno slovan liberec-chievo verona, allora per non addormentarsi sulla tastiera scrivono le minchiate più assurde, del tipo il posto dove hanno cenato o del tipo che gli rutta a fianco. il tutto per poi ricomporsi al momento del gol: poi dopo scrivono l'articolo serio per il giornale, nascondendo nei meandri del sito la cronaca della diretta.
lasciando quindi segrete, per me ed altri pochi intimi, tutte le loro confessioni su panini alla milza e vicini con disturbi digestivi. un esempio cliccando sul titolo (vedi al 42' del primo tempo).

alcune foto

2006-10-30T19:18:00.000+01:00

pubblico alcune foto scattate nell'ultimo periodo.

situatie gewijzigd

2006-10-26T15:54:00.000+02:00

Dopo avere passato un'allegra settimana in macchina, prima presso la magione Cinquina e poi presso terre crucche, io e la mia consorte siamo tornati in terre olandesi. manco a dirlo in mezzo alla pioggia, ma oramai di questo non ce ne importa piú.
quello che importa é che io continueró, probabilmente per un po', a vivere qui in quel di leiden ed a lavorare in quel dell' esa.
ad ogni modo, dato che le cose semplici non ci piacciono proprio, devo fondamentalmente far finta di essere licenziato e riassunto, o qualcosa del genere. non voglio tediare i lettori di questo blog con alcunché di burocratico, tuttavia li voglio tediare, tediare eccome, con una delle attivitá piú inutili fatte dal sottoscritto nella sua vita.

la raccolta delle firme.

trattasi infatti di una raccolta di firme non a scopo umanitario o animalesco, ma di una serie di firme per darmi un bel calcio nel deretano e spedirmi fuori dall'esa. si, poi é vero che ci rientro con altre sembianze, ma a questi poco importa e allora devo raccogliere le firme.
firme del tipo: certifico che giovannibinet non ha rubato la sedia dell'ufficio. e quindi devo andare dal signor sedie dell'ufficio a farmela fare.
poi devo andare dal signor dei gabinetti a farmi firmare che non ho mai fatto pipí fuori... insomma tutte queste cose.
tra le varie firme che devo raccogliere, c'é quella dell'infermiera. per chi si aspetta un'infermiera modello pierino - edwige fenech, beh questa é molto peggio. una tedesca qui trapiantata, giunonica nelle sue dimensioni, che incute un po'di timore a tutti.
qualsiasi persona con la quale io parli é rimasta traumatizzata dal primo incontro avuto con l'infermiera, solitamente durante i primi giorni di lavoro. infatti la tetesca ti deve spiegare che se stai schiattando, o se il tuo compagno di ufficio prende fuoco, devi chiamare il numero speciale delle emergenze di estec. questo numero é 3333, devo dire che effettivamente ci sta scritto da tutte le parti, ma io prima dell'incontro con l'infermiera non ci avevo mai fatto caso. quindi alla domanda su quale fosse questo numero io ho fatto scena muta, un po' come all'esame di stato.
l'avessi mai fatto. prima ha scosso la testa in segno di grande disapprovazione, poi ha cominciato a farmi segni strani per farmi vedere che ci stava scritto da tutte le parti. morale al secondo tentativo rispondo giusto. ma, evidentemente, la bionda maggiorata non é ancora soddisfatta. me lo ripete lentamente, almeno tre o quattro volte. e anche io dovevo ripetere, con la sua stessa cadenza. e devo dire che mi ha fatto un certo effetto sentire me e lei che, per un minuto, non abbiamo fatto altro che dire "tre tre tre tre".
altri mi hanno raccontato che c'e stato un periodo che era appena tornata da un viaggio in india, e ti diceva tre tre tre in mezzo all'incenso e con l'adesivo rosso in faccia come se stesse raggiungendo il nirvana con i tre.
morale son tornato ieri da lei, per farmi fare la fatidica firma. che sul foglio c'era scritto che mi doveva fare una visita medica, e la cosa mi preoccupava un po'. ad ogni modo io arrivo, puntualissimo che avevo paura mi cazziasse, ed andiamo nel suo ufficio con tanto di lettino. mestamente, mi preparavo a mostrare la canotta della salute quando lei mi dice che dovevamo solo chiaccherare. meglio cosí.
per un buon dieci minuti, tenta di estorcermi se sono stato danneggiato in maniera definitiva da qualche apparecchiatura qui in estec, ed era inutile dire che io sto solo seduto al pc ed ogni tanto mi prendo qualche caffé.
alla domanda se fossi stato in contatto con laser ad alta potenza stavo quasi per rispondere di sí, cosí per menarmela un po'. invece niente, pare proprio che durante questo anno non mi abbiano danneggiato.
morale la conversazione su quanto fanno pena i dottori olandesi scivola via facile, che poi in realtá a me mi hanno trattato bene sti dottori, e dopo una decina di minuti mi merito la mia firma.
firmo anche io, devo dire che qui non mi hanno danneggiato, e me ne sto per andare salutando la tedesca, quando entra una sua amica con un vassoio di cioccolatini.
"Ti ho portato le palle di Mozart!" esclama felicissima. con grande cortesia, mi viene offerto un testicolo del compianto compositore anche a me, che non esito a prendere. mi ricorda di quando il mio amico navar quando avevo circa una decina d'anni ce le aveva sempre in casa, che io non lo so ma quel mito di sua zia ha sempre avuto un'aria austriaca per me. morale esco tutto contento dall'infermeria, con una firma in meno da fare della mia lista ed in piú una palla di Mozart in mano. mi incammino in mezzo ai modellini di satelliti, in quel corridoio angosciante senza finestre, e mentre passo a fianco ad envisat decido che mi merito la palla. la scarto e la lancio in bocca con mestiere ed eleganza, un po' come james dean si accenderebbe una sizza. ma chiaramente qualcosa non va come dovrebbe andare e per un paio di secondi mi si blocca in gola e ho paura di morire soffocato. ed in quel momento non penso a tutta la mia vita, ma penso che sarebbe veramente triste morire soffocato da una palla di Mozart. penso che sarebbe una di quelle notizie che stanno sul sito di repubblica a destra, che ti si apre una pagina e sono notizie talmente inutili che bastano un paio di foto e mai piú di tre righe di commento.
che poi, quelle sono spesso le uniche notizie che leggo.

vacans

2006-10-24T10:26:00.000+02:00

son stato via per un po', a breve metto qualche foto con spiegatio.

nuovi idoli

2006-10-09T20:21:00.000+02:00

un weekend molto tranquillo, nel senso che ho passato le giornate in casa. sul divano. a riprendermi dalle nottate, dove con il tutai ho mietuto figure di merda per mezza leiden, roba che oggi al lavoro mi vergognavo come un ladro. ad ogni modo, ne ho approfittato per spararmi un po' di film, che ne ho visti tre che davvero mi sono piaciuti un sacco. ma mentre due li tengo per me, che mica posso condividere tutto che poi divento come un olandese alla finestra che si vede tutto e che cazzo non è mica normale, beh invece uno di questi film, uno di questi lo voglio condividere.
e ne metto pure sotto un pezzettino, alè sciambola.
il regista, che poi è l'autore, poi capita anche che sia il protagonista (mamma mia la struttura del mio italiano è tremenda oramai, l'altra sera in macchina con tozzi mi sono inventato una parola che per 30 secondi nessuno si è accorto che non esisteva, ma poi mi han sgamato). insomma, sto vincent gallo, il protagonista, è da ieri notte il mio idolo personale. assolutamente indiscusso. scalza nella classifica personale richard ashcroft e john frusciante, di cui pare che il buon vincent sia anche un amico fraterno, according to imdb.

comunque il film si chiama buffalo 66, è veramente imperdibile per quelli che.. boh. è imperdibile e basta. ad onore del vero, me l'ha consigliato ale, che quella vecchia bagascia ne tira fuori di perle ogni tanto.
ah, domani viene luna. così, lo scrivo non perchè voglio che si sappia, ma perchè poi ogni tanto questo blog mi serve anche da diario, che ogni tanto vado a rileggermi le cose scritte in passato e mi basta una mezza frase che mi ricordo tutto.
che delle volte, è pazzesco che basta anche solo un mezzo odore, o un inizio di canzone, a far tornare tutti i ricordi in una volta, come se ti investissero.

just look like you like me,
and spend time together
and don't touch me, all right?

canzoni in olanda

2006-10-08T17:18:00.000+02:00

Le radio in olanda fanno veramente cagare.

Questa è una sacrosanta verità. Sono anche riuscite a farmi odiare Phil Collins, forse la persona più innocua del mondo. Ma quando senti per la terza volta in un'ora, in tre stazioni diverse, I see in true colors, beh allora puoi veramente diventare aggressivo.

La musica nei locali può essere meglio. A parte quando mettono su delle nenie olandesi, e allora tutti si mettono a cantare ed ondeggiare con la birra che va dovunque. Comunque, mettono sempre sta canzone che mi piace veramente un sacco.

ben harper

2006-10-06T11:52:00.000+02:00

questo é esattamente quello che ho provato al concerto di ben harper, credo oramai un paio di anni fa.
dimenticavo che, dopo aver messo il video di john malkovich, ho incontrato un suo sosia in sardegna, veramente identico anche nella parlata e nei gesti.

auguri

2006-10-05T22:26:00.000+02:00

questo blog fa due anni! bravo giovi!

mia nipote

2006-10-04T23:26:00.000+02:00

che non mi riconosce neanche, quella grandissima.

chia

2006-10-03T10:41:00.000+02:00

Sono stato in Sardegna, per lavoro.

Una frase che ogni volta che la rileggo mi fa sempre ridere. Ad ogni modo é stato molto piacevole, ho anche fatto il mio esordio nel magico mondo delle conferenze che mi terrorizza un po'. Mi terrorizza per la sua:
-opulenza
-prosperitá
-promiscuitá
-asetticitá

ta, ta, ta. Credo che a breve produrró qualcosa ha riguardo, in fondo é un'esperienza che mi ha colpito. Soprattutto potró scrivere un trattato di psicologia femminile nel contesto ingegneristico di cui sono oramai il piú grande esperto mondiale. Ad ogni modo ne sono uscito indenne, e questo é gia un buon risultato.

romanzo criminale

2006-10-02T20:39:00.000+02:00

cronaca di una giornata torinese. clicca e le immagini si ingrandiscono, magicamente

essere john malkovich

2006-09-23T13:02:00.000+02:00

questo è uno dei miei film preferiti, come direbbe riki categoria cinque stellette. e questo è uno dei passaggi più belli del film.

so maybe tomorrow, I'll find my way home..

2006-09-23T12:50:00.000+02:00

buonanotte

2006-09-22T00:14:00.000+02:00

un po' di musica

2006-09-20T23:03:00.000+02:00

adesso faccio un po' il dj, tanto qui ci metto quello che voglio io. ecco alcune delle mie canzoni favorite.

questa prima è, forse, The Song. e anche il video..

di questa non posso mettere il video che mi piaceva, metto il suo originale che comunque è del mitico spike jonze. ad ogni modo la canzone è fantastica.

quest'ultima non è che sia una delle canzoni che mi piaccia in assoluto, ma credo che il video sia semplicemente perfetto per la melodia, per chi non lo conoscesse..

Astice e Matkot - cap. 3

2006-09-20T17:08:00.000+02:00

Ecco il terzo capitolo del racconto. Qui potete trovare il primo capitolo e qui il secondo.

Come succede spesso quando sei in vacanza con gli amici, finisci per fare tutto insieme. ‘Vado a prendere un gelato!’ ‘ Ti accompagno.’ ‘ Noi andiamo a fare un giro nel budello…’ ‘Veniamo anche noi.’ ‘Merda, ho dimenticato il golfino..’ ‘dai, ti accompagno cosí prendo le sizze.’
Cosí, ci si sente un po’ pecoroni, ci si sente un po’ parte di un gruppo, come se tutti avessero tredici anni. Una roba da spagnoli, insomma.
‘La mia amica arriva col treno delle quattro’, dice Melissa.
‘Veniamo anche noi!’, rispondono tutti in coro.
‘Che palle..’, pensa invece Galantuomo, sempre sdraiato sulla sdraio, ma invece dice:
‘Fumo una sigaretta’. E si accende l’ennesima della giornata.

La stazione di Alassio é, almeno per il sottoscritto, la stazione piú bella del mondo. Senza alcun dubbio. Sará perché ha un solo binario, e c’é spesso una tranquillitá che neanche in chiesa la trovi. Forse invece quello che mi attira é la gente che aspetta il treno, quelli che sono venuti a prendere la fidanzata o gli amici, soprattutto. Hanno un che di pacifico, come se fossero gli ambasciatori dello scazzo, lí a dare il benvenuto nel regno del dolce far niente. E sono spesso un po’, come dire, non particolarmente curati nel loro aspetto.
Mi ricordo che una volta, Tozzi veniva da Genova, e io lo sono andato a prendere.
‘Belin che tamarro !’, mi disse prima ancora di salutarmi. Ma io, della mia canotta dei Miami Heat di Alonzo Mourning numero 33 e delle mie ciabatte Winning, ne andavo ben fiero. Erano un manifesto dell’estate per me, e poco conta se la maglietta era della taglia dello stesso Alonzo, che mia nonna ancora adesso quando mi compra le cose le prende sempre di due o tre misure piú grandi della mia. ‘E’ pé quannu crisci’, mi dice sempre.
Comunque, alla stazione di Alassio, la tranquillitá é tale che ti puoi permettere di guardare bene gli altri che sono in stazione anche loro. E allora vedi un sacco di abbracci, di limonate, qualche volta anche qualche lacrima. Ma sempre, dico sempre, quelli che scendono dal treno fanno un sorriso che é come se gli si aprisse il volto, con il sole che li bacia e l’estate che li aspetta.

E neanche Haifa si sottrae, ed é con il suo sorriso che scende dal treno, tenendo una mano occupata con una valigia leggera mentre l’altra fa un cenno di saluto verso Melissa e gli altri.
‘Eccola, é lei!’, dice Melissa agli altri, dirigendosi verso la sua amica. Il gruppo la segue, mormorando i primi commenti.
Passa forse un nanosecondo, che gli sguardi dei tre maschi amici si incontrano, complici. Cenni di intesa e di approvazione, abbastanza discreti.
Baci, abbracci, presentazioni.
‘Come é andato il viaggio ?’, chiede Melissa ad Haifa.
‘Bene.. meno male che ho trovato qualcuno con cui parlare, non é stato pesante’
‘Ci credo, se viaggi con solo il beautycase sono capace anch’io’, la spiazza Galantuomo, che subito riceve una occhiata di disapprovazione dai suoi amici, Gianni e Pinotto.
‘Ah ! ma no, mi sta aiutando il tipo che ho conosciuto in treno’, ribatte lei, si gira e fa un cenno ad un energumeno che con fatica disincastra le spalle dalla porta del treno, e con altrettanta fatica sposta un valigione di plastica giallo, che a vederlo da lontano sembra che ci sia dentro dell’uranio impoverito, da quanto pesa. ‘Paoloooooo ! sono qui ! questi sono i miei amici !’

Il povero Paolo arriva, trascinandosi dietro la sua mole e la zavorra gialla, che con un po’di difficoltá fa atterrare vicinissima al piede di Galantuomo. ‘Sta valiga é tutta tua bello, io devo scappare’ gli fa ‘e spero che tu riesca a far star zitta sta ragazza per tre minuti, che m’ha fatto una capoccia tanta che quasi scendevo a Savona’
Haifa si mette a ridere : ‘Che sceeeeemo!, grazie mille comunque, magari ci becchiamo una di queste sere in giro con i miei amici!’
‘Sí, magari’ risponde lui raccattando le sue cose, e tirando un’occhiata di compassione a Galantuomo.
‘Mamma mia, tutte ste scene per una valigia.. Melissa é lontana casa tua?’, chiede Haifa.
‘Ma no, qui dietro, lí in cima a quella salita’
Con sapienza oserei dire studiata, Gianni e Pinotto si appartano un secondo, e cosí rimane solo Galantuomo a fianco alla valigia gialla.
Con un’occhiata ai due amici, Galantuomo si rivolge ad Haifa :
‘Tu porta il beautycase, che con questa ti aiuto io’
‘Graaaazie, sei davvero gentilissimoooo!’

E cosí, di nuovo tutti insieme, si avviano verso casa di Melissa, e mentre sulla salita si discute di dove andare a mangiare per cena, Galantuomo arranca qualche metro indietro tirandosi appresso la valigia gialla: nefasto presagio.
Gianni e Pinotto si girano, lo guardano e si mettono a ridere.
‘Bastardi…’, questo é quello che dice l’occhiata che rivolge loro Galantuomo.

domani gioco sicuro

2006-09-19T16:21:00.000+02:00

quoto il mancio dal sito dell' Inter:

Su che cosa si baserà la sua scelta?
(ndr.: ride) Sul peso... Chi pesa di più gioca

binet titolare domani a roma, in coppia con adri.

campionesse del mondo!

2006-09-17T21:15:00.000+02:00

la domenica comincia un po' così, con una sveglia a mezzogiorno e un cielo grigio. la pacchia è finita, la seconda estate che per tre settimane ci ha fatto sognare nei paesi bassi, penso proprio che sia finita.
mi alzo ed incredibilmente, questa volta, i postumi delle sei di mattina ad amsterdam non li sento tanto. forse perchè questa volta ho evitato la colazione a base di kebab.
bisogna inventarsi cosa fare, in questa domenica apatica. spulcio il programma dei miei amici cinesi, per vedere quali partite posso sbirciare. dopo un po' trovo la forza di andare verso il frigo, e lo svuoto di quello che rimaneva.
mi rimetto in postazione, sondando tra i cinesi e facendo partire il commento della radio italiana, così, per sentirmi a casa.
poi, al circa ottantesimo giro di canali in tv, arrivo su Sporza.
Sporza è un canale belga, belga fiammingo, non facciamo distinzione.
Sporza è da ieri che trasmette la Fed Cup, per i profani la coppa Davis delle donne. Per quelli proprio profanissmi, trattasi di una competizione di tennis annuale con squadre nazionali. In generale, è una competizione un po' sfigata per il tennis. Diciamo che i tennisti, che sono a tutti gli effetti dei liberi professionisti, non sempre hanno voglia di parteciparvi.
Mi ricordo qualche anno fa una diatriba del mitico Gaudenzi che mi pare che non gli rimborsavano il panino a pranzo e allora misse il muso, non andò a giocare, e da Faenza si vide la sconfitta azzurra.
Ma non è questo il punto.
Il punto è che la coppa Davis è una figata incredibile. Forse è il mio torneo preferito. Sono diverse le cose che me lo fanno piacere:

il tifo è caldissimo, sempre abbastanza corretto ma con bandieroni e sfottò all'avversario;
ci giocano degli scarsi incredibili, che poi però diventano dei fenomeni quando meno te l'aspetti;
l' italia ha spesso fatto la sua figura, a parte adesso che siamo in serie Q. ma comunque mò ci sono le donne che vanno forte;
si gioca anche in doppio;
ci potevo vedere giocare Gaudenzi ma soprattutto il fenomenale Diego Nargiso, uno che quando vede l'insalatiera non capisce più nulla e diventa un fenomeno del doppio. Ma soprattutto:
la davano sempre sulla rai. che quindi voleva dire con commento di galeazzi.

bisteccone è il mio mito, senza dubbio. lo è sempre stato, anche quando aveva una circonferenza un pelino inferiore e chiaccherava fondamentalmente da solo nella postazione del foro italico. bisteccone, per me, è il miglior giornalista sportivo. lui e stefano bizzotto, che provo un affetto quasi paterno per lui che lo mettono sempre a fare la bundesliga che sa il tedesco.
bisteccone galeazzi, dicevo, è il fantasista dei cronisti. ma lo è sul serio, non tipo mughini o altri. a bisteccone credo che il calcio non sia poi interessato mai più di tanto, anche se quando col cappellino faceva i servizi a novantesimo, beh anche lì lasciava il segno.
non parliamo poi del canotaggio, che quello lo ha fatto diventare famoso, che è un fenomeno. però devo dire che quando hanno cominciato ad imitarlo, a prenderlo un po' in giro, da un lato mi sentivo geloso di questa sua rinnovata popolarità, perchè per me lui è sempre stato un mito.

ma sto sviando. stavo parlando della Fed Cup su Sporza. E' la finale! e ci siamo noi, le italiane, contro le belghe. giocano in casa, li belgi, ma sti deficienti hanno scelto Charleroi, e non credo che ignorino che sia la sede della più grande comunità italiana in europa. comunità che poteva anche vantare il fifty ed aristotele. quindi ci sono degli invasati italiani in tribuna che, benchè in minoranza, riescono a fare sentire molto bene il po-po-po anche in televisione. ieri mi sono visto le prime due partite e oggi si ripartiva, fermi sull'uno a uno.
la situazione: al Belgio manca giunone Klijsters, la prosperosa fiamminga che però oggi si è degnata di venire a bordo campo, sfoggiando un braccio bionico ed un decolletè generoso. in compenso c'è la Henin, uno scricciolo piatto come una tavola da surf, ma dotato di un rovescio al bacio. io il tennis non lo guardo mai, ma quando lo guardo, lo guardo bene. e se sono le donne, adesso mi piace ancora di più. e non solo per le gonnelline. insomma sto belgio è leggermente favorito, se non altro perchè c'ha la justine henin che mi sa che è tra le prime tre del mondo. la danno in condizioni non ottimali, con ancora il jet lag (dopo una settimana???) da new york . il resto della squadra è una bella incognita, nel senso che possono essere delle seghe colossali. ed in effetti lo sono: carine, piccoline, ma veramente scarse.
l' italia invece ha una bella squadretta, vacca boia, bella solida. abbiamo ciclone schiavone, una che la guardi e pensi: quartieri spagnoli, sicuro. invece è di milano, che mi sa che si allenava dietro casa. la farina elia si è ritirata, tanta applicazione ma talento limitato. abbiamo la pennetta, che non è male, proprio per niente: c'ha il polso fasciato, dicono che ieri ha forzato contro la henin, peraltro vanamente. poi ce ne sono altre, che io non avevo mai visto giocare. la santangelo che è un po' la davenport de noatri: bella piazzata, alta, meccanica, ma con una potenza fuori categoria. poi c'è la vinci: belin che tette! gioca in doppio, non è male.
purtroppo non c'è diegone nargiso, ma tant'è.
la prima partita è henin- shiavone. se vinciamo la coppa fondamentalmente è nostra, ma la henin rispetta il pronostico, e spazza la scimmia schiavone in due set. nel mentre mi svacco sul divano, aggiungo a tennis in tele, partita sul pc, radio sugli altoparlanti un altra attività, mi leggo un libro.
il risultato è che leggo venti pagine che stasera le devo ripassare che non ho capito niente, la partita non so neanche qual' era e solo i cronisti della rai li riesco a seguire.
comunque capisco che la schiavone ha perso e mi appresto alla seconda.
santangelo contro un altro scricciolo belga. non gioca la pennetta perchè ieri ha forzato troppo, adesso è seduta in tribuna a fianco al moya, con dei salsiccioni in mano a far casino. fanno veramente un bel casino le panchinare. dopo i primi scambi mi chiama ale, stiamo li a contarcela su e la santangelo mi perde il primo set. verso metà secondo set ale è oramai sfinito dalla miriade di cazzate che gli dico, quindi posso dedicarmi al tennis.
e scopro che la belga è veramente una schiappa, ma che la santangelo è psicolabile. come peraltro la maggior parte dei giocatori fuori dai primi venti.

questa è una cosa che mi piace tantissimo del tennis. è un gioco di nervi, e di concentrazione. sta andando tutto bene e poi stai per chiudere il set e ti viene il braccino. che vuol dire che hai un po' paura di vincere. e il bello è che lo psicodramma è evidente a tutti, ma nessuno ci può far nulla. è una cosa che, devo dire, mi affascina. io stesso, quando giocavo a tennis, mi chiamavano schizzo. otre ad essere seriamente impedito, mi alteravo facilmente quando le cose non andavano. e questo accade veramente ad un sacco di giocatori, è una cosa fantastica secondo me.
morale la santangelo ci mette credo venti minuti a chiudere un game che, tutte le volte che mette il servizio in campo, fa punto. la piccola schiappa belga è solo uno sparring partner dello psicodramma della povera mara, che il pubblico la sta massacrando. barazzuti, il capitano, tenta di farla rimanere concentrata, credo anche con qualche bestemmia. che poi mi fa ridere che si chiami capitano, che mica gioca. e che è vestito come se dovesse prendere la racchetta in mano da un momento all'altro. finalmente la nostra mara vince sto game, poi anche il set e poi si pappa la belga con un 6-0 al terzo.

vado a fare la spesa, di fretta perchè comincia il doppio. la partita decisiva. con la disciplina più bistrattata del tennis moderno. mi sono deciso per un bel ragù, e nella dispensa trovo resti di taglietelle che fanno al caso mio. è tutto sincronizzato perchè io mangi con il terzo set davanti a me.
giocano le due belghe che hanno giocato oggi: non mi risulta proprio che la henin sia una doppista, e mi rifiuto di pensare che la schiappa belga diventi un fenomeno quando gioca in doppio. noi invece andiamo con la schiavone e la prosperosissima vinci. notevole, davvero.

metto il ragù a fuoco lento.
primo set per loro. secondo a noi. atmosfera rovente. butto la pasta. il ragù è divino, porca miseria mi sto trattando bene. poi ieri con l' arroz do mar anche lì proprio delizioso, heel lekker. inderdaad. comunque, set rovente. la justine la vedo in difficoltà, c'ha anche un braccio fasciato. alcuni scambi veramente mozzafiato, come solo il doppio riesce a regalare: dei veri flipper a rete. dopo uno di questi scambi la schiavone si gira verso la panchina e mima un gesto un po' equivoco in segno di esultanza, gesto che mi fa ricordare alcune sue performance rese immortali da un video.

scolo la pasta, e la divoro davanti ad un incontro sempre più appassionante e decisivo. ogni punto pesa. la belga, quella che non è la henin, è veramente una schiappa: mi spiace ribadirlo, ma è così. la henin si tocca il ginocchio fasciato, aia.
vedo moya a bordo campo con una bandierina in mano. inquadrano sempre o le zinne della klijsters o la pennetta con moya, francamente preferisco la brindisina con il suo chiffon alla moda.
andiamo avanti di un break nel terzo, ma la justine si tocca ancora il ginocchio e si getta tra le braccia del capitano belga, in lacrime. capiscono tutti che la partita è finita, tranne i tifosi belgi che fischiano: avranno bevuto troppe trappiste, mi pensu.

la fine non è spettacolare, le ragazze si salutano e si abbracciano a rete, ma poi scoppia la festa e siamo campioni di fed cup! lanciano barazzuti in aria, peraltro con scarsi risultati, mentre la schiavone si limona chiunque gli passa a tiro!
fantastico! e io sono lì ,che mi ascolto il commento in fiammingo, ma che nella mia mente sento bisteccone che mentre urla gli trema un po' la voce... campionesse del mondo...

volcano

2006-09-16T12:58:00.000+02:00

questo mi ricorda..

2006-09-14T18:43:00.000+02:00

Questa notizia mi ricorda di quando questo tipo, mentre faceva la moviola della Champions, si vantava di essere un incredibile conoscitore di calcio. Sheva era appena arrivato in Italia, e già segnava a grappoli, ma sto pistocchio diceva che quello forte, della dinamo kiev stellare, era l'altro attaccante, rebrov, che avrebbe spaccato. il tempo è signore